Ceļot
Rebeka Eštone atrada mājas vietā, kurā nekad agrāk nebija viesojusies. Kā tas notiek?
NEVAJADZI SAGATAVOT mani par milzīgo sajūtu, kas man bija, kad es nokāpju no lidmašīnas Kairā. Caur manu ķermeni ritēja atvieglojuma sajūta. Es biju atpakaļ tur, kur piederēju. Es atkal biju drošībā. Es tomēr domāju, ka tas ir savādi, redzot, kā es Ēģiptē vēl nekad nebiju kāpis.
Kāpēc šī svešā zeme jutās kā mājās? Bija 1994. gads, dažus gadus kopš es pabeidzu skolu. Es vienmēr mīlēju savas senās vēstures nodarbības, tāpēc es biju sajūsmā redzēt tuvāk piramīdas un Sfinksu. Bet šī sajūta bija kaut kas cits.
Klintis zem manām kailām kājām jūtas tikpat pazīstamas kā vecs draugs; gaiss, ko es elpoju, silts un nomierinošs; klusums ir mans skolotājs.
Kopš tā laika Tuvie Austrumi man ir bijuši magnēts. Vai tas ir gaiss? Vai tā ir gaisma? Varbūt zemes krāsa? Sekoja Maroka, Tunisija, Lībija, Sīrija, Katara un Jordānija. Wadi Rum bija tad, kad tas visspēcīgāk skāra mani. Šī ir vieta, kas jūtas kā mans personīgais, garīgais apgabals.
Klintis zem manām kailām kājām jūtas tikpat pazīstamas kā vecs draugs; gaiss, ko es elpoju, silts un nomierinošs; klusums ir mans skolotājs. Es piederu šeit. Bet ne tikai piederības sajūta šai zemei. Šī zeme esmu es, un es tā. Vieta, kuru nekad nevaru atstāt pārāk ilgi, jo, atstājot to, jūtas kā aiziešana no mana gara, sirds zagšana.
Wadi Rum bija pirmā reize, kad es patiesībā piedzīvoju klusumu. Ne putnu dziesma, ne vēsma caur koku. Nevilinoša straume vai lapa, kas krīt caur zariem uz zemi. Tikai tīrs klusums. Un kurš gan būtu zinājis, ka klusēšana var padarīt kurlojošu? Klusums ir arī spēcīgs; jaudīgāks par mūsu neatlaidīgo, nagging iekšējo pļāpāšanu. Klusums to pilnībā apņems un iznīcinās, kā arī visu mūsu pašu nozīmīguma mazo līdzību.
Naktīs guļot pret zemi, debesis, kas pilnas ar bezgalīgām zvaigznēm, ir pēdējā lieta, ko redzu pirms došanās gulēt. Pilnībā saskaņojot to ar ciklu, kas ir nakts un diena; izprast senču svētkus par Ra atgriešanos. To es jūtu, kad esmu savās garīgajās mājās. Plēves pacelšana starp šeit un otru pusi.
Roberta Kristofera citāts to lieliski apkopo:
Allāhs no tuksneša izveda visu cilvēku un dzīvnieku pārpalikumu, lai viņam būtu viena vieta, kur viņam staigāt mierā …. un tāpēc Lielo Sahāru sauc par Allaha dārzu.
Man tas nozīmē nevis atsevišķu Dievu, kurš staigā viens pats tuksnesī, bet gan iekšējā dieva atklāšanu, kas ir mūsos visos. Sēžot klusumā ar to mūsu daļu, kuru tik bieži atstājam novārtā.
Kā var sajust tik dziļu, kaislīgu saikni ar vietu, kurā viņi nekad nav bijuši? Tīri zināma kāda neizskaidrojama, bet ļoti reāla saikne ar noteiktu pasaules daļu? Vai tā ir tikai garīga rezonanse, kurā mēs vibrējam vienā līmenī un tādējādi ir pieejama dziļa dziedināšana? Vai tā ir iedzimta atmiņa, kas mantota no senča, kurš dzīvoja vai apmeklēja vietu?
Vai arī ir tāda lieta kā iepriekšējās dzīves? Vai mēs kādreiz varētu būt dzīvojuši šajās vietās? Nevienam no tā nav pierādīta izskaidrojuma. Vai tikai mūsu atņemšana dabai, ko piedzīvojam dzīvojot pilsētā, ka tādas vietas kā šī rada tādu kontrastu? Beidzot mēs atkal izveidojam savienojumu.
Bet kāpēc dažiem cilvēkiem tas ir kalni, citam - okeāni, un kāpēc tā parasti ir ļoti specifiska vieta? Varbūt nedaudz no katra ir taisnība. Bet tie, kuri ir piedzīvojuši emocionālu sprādzienu, meklējot savu garīgo piederību, zina par tā nozīmi.
Man ir draugs, kurš mīl Afganistānu. Mīl to kodolā. Jebkurā iespējamā gadījumā viņš dodas uz turieni. Viņš nav karavīrs; viņš nav žurnālists; viņš ir tikai kāds, kurš mīl Afganistānu. Lielākā daļa domā, ka viņš ir mazliet ārprātīgs. Relaksējošām brīvdienām jūs izvēlētos Taizemi vai… Afganistānu? Es nedomāju, ka viņš ir ārprātīgs. Es tikai domāju, ka viņš ir atradis savas garīgās mājas. Es to saprotu.
Dažiem no mums ir mājas. Un dažiem no mums ir garīgas mājas. Vieta, kur dvēsele planē, tiek padota dziļa un mierīga klātbūtne, un bailes vairs nepastāv. Daži no mums tiek svētīti atgriezties. Vai esat atradis savas garīgās mājas?
