Stāstījums
Shwedagon Pagoda baltā marmora platforma ir silta zem manām kailām kājām. Jangona, Mjanma, jau ir tvaikojošs, un tas ir tikai plkst. Šeit augšā dzinēju duncis un asie automašīnu ragu plīsumi izklausās tāli, bet mitrums ir tik biezs, cik tas ir uz saknēm piekļautajās ielās.
Smaidīga sieviete vienotos punktos pie manas biļetes. Tā ir kiča fotogrāfija ar Švedagona apzeltīto konusu. Viņa pārbauda tajā apzīmogoto datumu, kamēr es skatos uz vaigiem krēmveida taizemas smērējumiem - koku mizas pastu, kas izžuvusi kā bieza otu glāstīšana. Viņa pamāj un norāda uz klusu aleju starp svētnīcu rindām.
Es lēnām devos prom. Ir godbijīgas vīriešu grupas tumšos sarongos un gudros kreklos, sievietes - košos apelsīnos un šķipsnās. Man šķiet, ka es skatos uz visiem kāju pirkstiem. Viņu plikie pirksti trekni izliekas un atdalījās. Viņi nav iestrēguši kopā, tāpat kā to veco franču sieviešu kāju pirksti, kuras esmu satikusi, pietūkušas un izspiedušās ar buljoniem šaurās, zempapēžu klauvēs. Es paskatos uz savām kājām, Zimbabves pēdām, kuras ir redzējušas pārāk daudzu ziemas zābaku iekšpusi. Es domāju, ka es ceru, ka neviens nepamanīs, kā mani lielie kāju pirksti ir sākuši virzīties uz iekšu, jo manā sirdī es esmu tāds cilvēks, kuram ir karstas lauku pēdas, un, tā kā es nevaru pateikt nevienu vārdu Mjanmas valodā, mana pirksti ir viss, kas var runāt par mani. Es gribu, lai viņi saka, ka mums ir kaut kas kopīgs.
Shwedagon garīgā citadele rosās ar aktivitāti, bet viss, ko es dzirdu, ir klusais balsu dzirksts un mazo zvaniņu skanējums. Katrā svētnīcā ir atšķirīga Budas versija. Vienā viņš ir ietērpts zeltā, citā viņa nepiespiestā seja balstās strobošā, daudzkrāsainā halo.
Svētnīcu alejas beigās es pievienojos iekšējam lokam ap augošā zelta konusa jeb stupas pamatni. Katrai apzeltītas stupas daļai ir skaists nosaukums: apgrieztā almas bļoda, lotosa ziedlapiņas, banānu pumpurs. Kvēlojošā pagoda rada horizonta līniju, uz kuru neviena mana pieredze nevar attiekties. Spēks, ko tas pavēl, ir burtisks. Pat šajā mākoņainā dienā tas kvēlo ar milzīgām bagātībām.
Es gribu stāvēt un skatīties uz mūkiem viņu sārtinātajos halātos. Es gribu skatīties, kā viņu pirksti švīkā caur viņu lūgšanu pērlītēm. Es gribu viņiem jautāt par tetovējumiem uz kājām, bet es to nedaru. Es lēnām eju apkārt plašajai zelta pamatnei.
"Turp tu ej, " viņš saka, "briesmas vairs nav."
Viņš izklausās tik pārliecināts, un viņa balss ir tik nomierinoša, ka es viņam ticu.
Divi mūki, kas sēž sakrustoti uz paceltās svētnīcas terases, pievērš manu uzmanību. Kreisajā pusē ir tumšu toņu pāris. Labajā pusē valkā pāris ar stiepli ierāmētu briļļu, un mūsu acis satiekas. Es panikā un apsveru iespēju novērsties, kad viņš mēdz fotografēt un norāda uz savu draugu. Norādot uz kameru, uzacis ir paceltas. Viņš pamāj un es eju viņu virzienā.
Pēkšņi sāk parādīties dialogs, un viens no pakāpieniem pieceļas. Viņš izskatās dusmīgs, ar seju, piemēram, ka viņa draugs ir spēlējis pārāk daudz triku, lai tas būtu smieklīgi. Es samulsu. Es esmu tikai kaitinošs tūrists ar kameru, bet šī ir mana vienīgā iespēja. Es gribu viņa atļauju. Es vēlreiz žestu, lai pārbaudītu, vai tas ir kārtībā. Viens toņos stāv blakus Budas statujai ar muguru pret mani, bet briļļu mūks uzliek pienākumu, viņu aizraujot ar savu joku.
Viņš pievelk sevi, mugurkauls iztaisnojas. Pēkšņa, pārsteidzoša rāmums mazgā viņa seju. Es izdarīju dažus kadrus un parādu tos viņam, uzmanīgi, lai nenonāktu pārāk tuvu.
* * *
Es stāvu sava zelta zodiaka dzīvnieka priekšā. Mjanmā nedēļas dienai, kurā esat dzimis, ir liela astroloģiska nozīme. Katrā nedēļas dienā ir norāde, bet trešdienās - divas. Mana zīme ir lauva. Es vēroju, kā apmeklētāji izlej tasītes ūdens uz tās zelta krāsas galvas, kad jūtu, ka man uz pleca ir roka. Es pagriezos, lai atrastu mazu cilvēku ar pelēku matiņu un biezām Koksa pudeles glāzēm.
"Sveiki, mans vārds ir Aleksandrs."
Es skatos uz viņa kraukšķīgo balto kreklu un garo sarongu. Es redzu viņa plikos, karstos lauku pirkstus. Viņš šķiet mūžīgs, tāpat kā viņš būtu piederējis tikpat labi, ja šie būtu 1940. gadi. Viņš, šķiet, ir tāds cilvēks, kuram būtu rakstāmmašīna. Viņš smaida.
“Jūs esat dzimis otrdien? Ļaujiet man parādīt, ko darīt.”
Viņš man māca, cik daudz tasīšu ūdens man ir jāizlej uz lauvas galvas un cik daudz man jālej Buda, lai dzenu prom slikto garu.
“Tagad jums jāizsaka vēlēšanās,” viņš saka, un es klusībā vēlos, lai viss būtu kārtībā.
"Nāc, vai tu zināji, ka šeit ir Budas pēda?"
Es ļāvu viņam izvest mani caur svētnīcu labirintu, priecādamies, ka man ir draugs, kurš atkodēja šo vietu. Tumšā telpā ir liels baseins, pilns ar ūdeni, tā malas pārklātas ar smaržīgu baltu ziedu vītnēm ar gariem dzelteniem putekšņiem.
"Tas ir viņa pēdas nospiedums."
Es skatos uz rotātā ūdens dekoratīvo kublu. Es jūtos tikai nedaudz vīlusies un cenšos sev atgādināt, ka vissvarīgākā ir simbolika.
Aleksandrs iemērc roku ūdenī un izlaiž to caur maniem īsajiem matiem.
"Turp tu ej, " viņš saka, "briesmas vairs nav."
Viņš izklausās tik pārliecināts, un viņa balss ir tik nomierinoša, ka es viņam ticu.
Dienasgaismā valda neveikls klusums, un es saprotu, ka viņš kaut ko gaida.
“Vai jūs iebilstat, ka man kaut ko veltītu ekskursijai?” Viņš jautā.
"Ak, jā, protams, " es saku un samocījos ar savu somu, tikai nedaudz sarūgtināta.
“50 kyat būtu labi. Es ietaupu, lai samaksātu par acs operāciju,”viņš saka un norāda uz savām resnajām brillēm. Es nododu viņam piezīmi, un mēs turpinām mazliet staigāt.
“Vai jūs esat precējies?” Viņš jautā.
“Nē, nē, es neesmu,” es pasmaidu.
"Cik tev gadu?"
“Divdesmit,” es meloju.
Viņš apstājas un skatās uz mani ar tēvišķu smagumu.
"Ah, tas ir par vēlu …"
