Ceļot
Saruna no Sundarbans nacionālā parka.
"Man nav ienākumu, " viņš saka.
Viņš neizrāda emocijas. Viņš varēja man pateikt dienas laiku.
Ananth Bhyaa ir mūsu ceļvedis Sundarbans. Mangrovju koki un upes, kas iztek jūrā uz Indijas un Bangladešas robežas, padara šo vietu par lielāko delta un estuāru mežu pasaulē un lielāko tīģeru rezervātu Indijā - tā ir slavena kā cilvēku ēdošās Bengālijas mājas. tīģeris.
Es nevaru ļaut tam iziet. “Bet tas nav bīstami?” Un es domāju, ka tas ir nelikumīgi.
“Jā, tas ir bīstami, bet, ja es dodos uz meža aizliegtajām teritorijām, kur var iegūt tīru medu, tad es varu to pārdot un nopelnīt nedaudz naudas. Ja neiešu mežā vai gaidīšu, kamēr meža ļaudis to atļaus, maniem bērniem nebūs barības.”
Es pamāju. Es dzirdēju, ka Meža departaments dažas Bengālijas tīģeru rezerves teritorijas bija atzīmējis kā ierobežotas. Tas ir paredzēts, lai aizsargātu apdraudēto dzīvnieku… un lai pasargātu ciema iedzīvotājus no uzbrukumiem. Katru gadu nodaļa ļauj piekļūt, lai ciema iedzīvotāji varētu vākt medu. Bruņoti eskorti viņus pavada, uzmanot, kamēr tie nonāk tīģeru biotopā, lai smēķētu bites no savām ķemmēm.
Ja jūs pārtraucat sarunu ar vietējiem iedzīvotājiem kādā no apdzīvotajām salām deltā, viņi noteikti jums pastāstīs par to, kā tīģeris ir nogalinājis vai maldinājis kādu radinieku vai draugu. Ironiski, ka viņu iztika ir atkarīga no tūristiem, piemēram, mana drauga Preeti un es, kuri katru gadu brauc no prāmja no kontinentālās zemes, cerot to pamanīt.
Ananta Bijaja, lai arī nav liela sarunu biedre, ir ļoti veikla laivotāja. Ar vieglumu viņš staigā pa ūdensceļa šauro ārējo malu, vadot to starp saliņām, kuras veidojas, šķērsojot upes. Lielākā daļa salu, kuras mēs šķērsojam, ir neapdzīvotas necaurlaidīgu mangrovju koku dēļ. Ap mums valda klusums, jo simtiem saliņu atdzimst līdz ar paisuma paisumu.
Viņš graciozi iemērc roku ūdenī un izvelk divus vientuļnieku krabjus. Viņš tos tur mūsu priekšā. Uzjautrināts par mūsu sarunām, viņš smejas. Viņa plānais rāmis nepārvietojas; tikai viņa lielās ūsas nododas viņa rīcībai.
Mēs ejam gar meandru upē, kur kāds vīrietis ievelk zvejas tīklu. Ieraugot mūs, viņš ātri atkāpjas resnajās mangrovēs.
Lai gan es tam neticu, es daru savu daļu un paplašinu acis un viltus bailes un cieņu.
“Vai viņš zvejo nelegāli?” Preeti jautā acīmredzami.
Mūsu ceļvedis neatbild. Tā vietā viņš izsaucas bengāļu valodā. Vīrietis vilcinoši izkāpj no koku ēnām.
“Meža cilvēki saka, ka nezvejo šeit, nezvejo tur. Bet nav tādu zivju, kur viņi mums ļautu makšķerēt,”murmina Ananta Bijaja.
Pēdējo pāris dienu laikā esmu bijis daudz sarunu par jautājumiem, ar kuriem saskaras Sundarbans cilvēki un viņu zeme. Viens no vispretrunīgākajiem uzmanības centrā ir garneļu fermas. No vienas puses, garneļu akvakultūra ir uzlabojusi daudzu ciemata iedzīvotāju finanses. Nepieciešamas minimālas investīcijas (garneles audzē mazos taisnstūrveida zemes gabalos, izraktas un pārpludinātas ar ūdeni) un lielas atdeves (pateicoties lielam pieprasījumam).
Pēc dabaszinātnieku domām, garneļu fermas ir iznīcinājušas rezervāta dabisko ūdens dzīvi. Garneles novāc lielos tīklos, no kuriem vienmēr tiek nozvejotas citu zivju olas. Tā kā olu atdalīšana no garnelēm nozīmē vairāk laika un mazāk naudas, abas kopā tiek nosūtītas uz cietzemi. Ūdens dzīve samazinās ar satraucošu ātrumu.
Par garneļu audzēšanas fermu aizliegumu nevar runāt. Meža departaments ir cīnījies pret to savā veidā - aizliedzot makšķerēšanu noteiktos apgabalos, cerot pārbaudīt kritumu.
Ananth Bhyaa stāv un caururbj ūdenī garu maiņas airi, dzenot mūs uz priekšu un šaurā līcī. Viņš dodas uz laivas aizmuguri, prom no mums abiem, un tup pie konusveida gala.
Visapkārt mums ir klusums. Pat putnu zvani ir tāli. Ik pa brīdim veidojas ripas, kad kāda lapa dejo līdz ūdenim.
Spēles pārsteidzošais spēks, kad Ananta Bijaja iededza savu cigareti, rada mieru. Viņš turpina tupēt laivas galā. Viņš pieķer manu aci un pasmaida. Tas ir pirmais.
“Vai šī ir jūsu pašu laiva?” Preeti jautā.
"Jā."
"Tātad jūs strādājat tūrisma uzņēmumā?"
Nē. Kad viņu klienti lūdz izbraukt apkārtni, viņi man zvana.”
Viņš ievieto cigareti starp lūpām.
"Vai jūs šeit atvedat daudz cilvēku?"
“Cilvēkiem rūp tikai tīģeris.” Viņu pilnīgi neieinteresē viena lieta, kas liek Sundarbans kartē.
"Vai esat to redzējuši?"
Viņš pamāj. Lai gan es tam neticu, es daru savu daļu un paplašinu acis un viltus bailes un cieņu. Šķiet, ka tas samazina dažus šķēršļus. Viņš tūlīt sāk runāt.
“Man nerūp tīģeris. Tīģeru vārdā valdība ir pārņēmusi mūsu zemi. Viņi mūs pat ir nogalinājuši, kad mēs atteicāmies no savas zemes atdošanas.”
“Marichjhapi,” es čukstēju.
Paziņojums viņu nemierina. Viņš ieelpo no cigaretes, noliec galvu un izelpo. Dūmu cirtas paceļas, zaudējot formu, jo augstāk tās uzkāpj. Preeti un es apmaināmies skatieniem. Mēs vakar vaicājām vietējiem par maričapi slaktiņu. Likās, ka neviens par to nezina.
“Nez, vai tas tiešām notika,” Preeti man bija teicis.
Es biju aizsargājošs. “Jā, tas notika! Es par to lasīju.”
"Pat gids nezināja."
Tā bija taisnība. Meža ceļvedis bija neizpratnē, kad es viņu vaicāju vairāk par slaktiņu nekā tīģeri. Atklāti sakot, es pārāk nevēlējos to pamanīt. Dzirdot stāstus par tīģera cilvēku ēšanas raksturu un spēju peldēt jūdzi, tas nozīmē, ka es uz laivas nejutos droši.
"Ne tik sen cilvēki aizmirsa, " es teicu.
Kā neviens nevarēja atcerēties, kā valdība izlikusi visu salu, līstot lodēm tās iedzīvotājiem?
Un tomēr neviens neatcerējās. Tas bija pirms nedaudz vairāk nekā 30 gadiem, kad komunistiskā partija bija apsolījusi Bangladešas bēgļu zemi apmaiņā pret viņu balsojumu. Pēc vēlēšanām, kad uzvarošie komunisti nespēja pildīt savus solījumus, bēgļi apmetās uz salas ar nosaukumu Marichjhapi. Pēc tam valdība nolēma salu iecelt tīģeru rezervātā. Pēc neveiksmīgām sarunām policijas laivas aplenca salu, piespiedu kārtā izvedot cilvēkus un apšaudot tos, kuri stāvēja uz viņu zemes.
Kā neviens nevarēja atcerēties, kā valdība izlikusi visu salu, līstot lodēm tās iedzīvotājiem?
Šķiet, ka Sundarbans iedzīvotāji ir aizmirsuši. Dzīve turpinās. Kad šķēršļi parādās likumu un likumu veidā, viņi vienkārši atrod ceļu ap tiem.
Bet es nevaru ļaut tam būt. Esmu pilns ar jautājumiem. Man jāzina viss par to, un Ananta Bhija šķiet pēdējā dzīvā persona, kuru atcerēties.
"Vai tu tur biji?"
“Tur bija mans tēvs,” viņš saka. Viņš pieceļas, paceļ airi un gatavojas pagriezt mūs atpakaļ. Diskusija ir beigusies.
Pēc mirkļa es mēģinu to atkal valdīt. "Jūs zināt, smēķēšana nav veselīga."
"Es esmu vecs, es mirstu."
"Cik tev gadu?"
"Es nekad nejautāju mātei, kad piedzimu."
