Stāstījums
Sejal Saraiya fotoattēli
Sejal Saraiya atspoguļo mirkli savā dzimtajā pilsētā Mumbajā kā daļu no uzdevuma MatadorU.
Uz viņa pieres veidojas sviedru krelles, kad viņš uz divām maizes šķēlītēm izsmērē svaigu, zaļu čatniju. Viņam tā ir aizņemta diena, pirmdienas parasti ir. Jaunie zēni skolas formās sarīkojas ap viņa niecīgo koka kabīni - bikses ir salocītas, lai smiltis nenokļūtu no drēbēm - lai viņu vecāki neuzzinātu par viņu krāšņo ekskursiju uz pludmali. Es saprotu, ka paies zināms laiks, pirms es varētu veikt pasūtījumu.
Viņš izvelk drūmo salveti, kas atpūšas pār plecu, un noslauka sviedrus. Tad, atgrūžot to tur, kur tas pieder, viņš sāk ātri, bet izveicīgi sagriezt tomātus, sīpolus, kartupeļus un, visbeidzot, gurķus, un ar tādu precizitāti met tos uz maizes, lai katrā sviestmaizes kodumā būtu nedaudz katra dārzeņa.
Ir gandrīz vakars, bet karstums caururbj. Paisums ir zems. Pelēki mākoņi lēnām šķērso Arābijas jūru. Ielu bērni ir izmantojuši šo apdeguma stundu, lai spēlētu kriketu. Viņu iedeguma ādas sadedzina līdz šokolādes brūnai, bet viņi spēlē kaislīgi, jo Young Guns Futbola līgas zēni vakarā iebruks viņu telpā ikdienas, pēc koledžas, pludmales futbola praksei.
Es apsēžos uz koka sola pie viņa stenda un rakt pirkstus vēsās, mitrajās smiltīs. Krāsa nolietojas, un uz manas mitrās plaukstas pielīp zaļi plankumi. Neizbēgamā kamieļu smarža man atgādina manas agras bērnības, dienas, kad mana māte mūs te veda - manu māsu un es - kamieļu braucienos vakaros. 10 rūpijas vienā braucienā. Pludmalē vairs nav kamieļu. Tāpat nekas netiek piedāvāts tikai par 10 rūpijām.
Sieviete apsēžas man blakus uz soliņa un alkatīgi nopurina savu sviestmaizi. Viņas dēls nepacietīgi velk uz viņu saree. Viņa, iespējams, ir Dienvidindiāne, jo ātri sarunājas, norijot alfabētu. Viņa ir plāna un tumšādaina, un matētajos matos ir mogra (jasmīna) vītne. Abu smaku - ziedu un eļļas - saplūšana atgrūž. Viņas dēls izlīst līdz asarām, un viņa satraukti [un nekaunīgi] izmet pussaēdto sviestmaizi pludmalē un paceļ dēlu rokās. Viņi ātri dodas jūras virzienā.
Suns piebāžas ar tomātiem un tagad slapjo maizi, kas guļ uz smiltīm, un to laiza, vicinot asti. Autovadītājs Lexus, kas novietots uz ceļa netālu no pludmales, nepacietīgi dodas uz priekšu, lai atgādinātu sviestmaižu vaļu, ka “kundzei” - Lexus īpašnieka sievai - nav visas dienas un ka viņam vajadzētu steigties augšā.
Mākoņi ir virs galvas, un tas sāk atdzist. Divas sievietes tradicionālajā salwar kameez un baltajās Nike sporta kurpēs - acīmredzot šeit, lai vakariski veikli pastaigātos - staigā man garām, diez gan ņipri, diezgan nogurušas, skaļi runājot, viņu sēžamvieta izliekas. Es nevaru palīdzēt, bet čīkstēt. Ne pārāk tālu Dienvidindijas sieviete jūrā ieiet saree. Es esmu par viņu nervozs, viņas saree varētu nonākt vaļā pret ūdens spēku, bet es pamanu, ka viņa nav vienīgā. Ir daudz tūristu no citām, ne piekrastes Indijas daļām, sarees peldēties jūrā.
Pūlis ap sviestmaižu valli beidzot mazinās. Es veicu pasūtījumu. “Ek Veg siers - grilēta sviestmaize. Es savā sviestmaizē ienīstu kartupeļus un sīpolus, un viņam tas jāzina. “Bina alu aur kaanda…” Es turpinu, bet viņš jau ir sācis gatavot sviestmaizi. Mākoņi tuvojas, un man ir stunda skriešanas pludmalē, pirms es dodos mājās, lai sagatavotos brālēna kāzām. Ne pārāk tālu kokosriekstu pārdevējs veikli noskūst kokosriekstu virspusi. Esmu izslāpis. Es nododu sviestmaizes pankai divdesmit rūpijas piezīmi un pieņemu savu grilēto sviestmaizi - iesaiņotu vakardienas avīzē. Es to stingri turos, ejot pie kokosriekstu pārdevēja. “Ek Nariyal paani”.
