Expat Life
Trujillo, Peru. Foto un mākslas foto: Carlos Adampol
Džesika Tiegsa apraksta tipisku dienu Trujillo, Peru.
Pārdevējs iet garām kafejnīcas atvērtajām bīdāmajām stikla durvīm, ar drauga palīdzību stumjot velosipēdu ratiņus
“Fresa, naranja, plátano, naranja, plátano, fresa!” Klusībā atskan no viņa elektriskā vērša.
Kad es vēroju, kā grozs lēnām čīkst, garlaicīga balinātāju un ķimikāliju tīrīšanas līdzekļu smarža, ko maskē lavandas smarža, uzbrūk manām nāsīm un padara acis ūdens. Mans skatiens no ārpasaules atkāpjas uz blakus esošajam zēnam, stumjot grīdas tīrītāju apkārt ar slotu, kas ietīta dvielī.
Mana apetīte pēc manas kafijas izklīst. Es 30 sekundes skatos Alonso galvas aizmugurē, domājot, ka varbūt viņa zemapziņa saņems ziņu un vēlāk atgriezīsies šīs kafejnīcas daļas tīrīšanā.
Kamēr es mēģinu telepātiski sazināties ar puisi, ienāk cits klients. Mēs esam vienīgie cilvēki vietā. Kad viņš pieceļas pie letes, aiz tā esošā sieviete aiziet un virtuvē kādam kliedz kaut ko par kūkas pasūtījumu. Liekas, ka viņam nav prātā gaidīt.
Kad viņš dodas maksāt par savu plastikāta kausu Leche Asada, notiek cīņa par pārmaiņām. Es pārtraucu labot savu studentu 80 rakstu 22. numuru, lai pievērstu uzmanību ainavai manā priekšā.
Viņam ir tikai 20 soļu rēķins; viņa, nekas, ar ko veikt pārmaiņas. Tas pats vecais stāsts.
Kad es iemērcu šo patīkamo momentuzņēmumu, es atceros, kāpēc es izvēlējos pārcelties šeit un kāpēc šobrīd es drīzāk gribētu atrasties šeit, nevis atkal štatos.
Es pieceļos, lai aizbrauktu, jo abi skatās bezizejā. Es ieeju drūmā, apmācies dienā. Spāņu valodā nav vārdu par apmācies Es domāju, ka es to izdomāšu.
Ķiķinošu skolnieču paciņa, kas tērpta sarkanā vējjakā, izšūta ar “Santa Rosa Colegio Privado” aizmugurē, mani apņem, mēģinot šķērsot ietvi. Tāpat kā briedis, es vienkārši apstājos tur, kur esmu, gaidu un ceru, ka viņi paies garām, mani nemierinot. Gaidīt un cerēt ir tas pats vārds spāņu valodā. Laikam esmu lieks.
Aiz skolnieces ir sieviete vidējā rifa augšdaļā, stingri džinsi un melni papēži. Standarta pusdienlaika apģērbs. Ejot viņai garām, ielas pretējā pusē svilpojošie vīrieši svilpo. Viens vecāks vīrietis izklausās mitrā skūpstīšanās skaņā. Sieviete rīkojas tā, it kā kaut ko nedzird.
Šie puiši atrodas tieši man vajadzīgajā ceļā. Izejot sporta kreklā un čības, es dzirdu: “Hola, bonita”, “Preciosa” un visorģinālākā “Gringa”.
- Hola, feítos, - es kliedzu pār plecu. Ha. Ņemiet to, mazi neglīti vīrieši. Viņi pauze uz divām sekundēm, pēc tam satriecoši ķiķina.
Stūrī es gaidu piemērotu brīdi, lai šķērsotu ielu. Es redzu savu iespēju, mainoties gaismām. Es švīkstu pāri ielai, tāpat kā ap stūri lido kombinēts minibuss.
“Sasodīts!” Es kliedzu, kad 16 pasažieru furgons skaļi izliecas (tas iznāk kā sīka policijas sirēna), apšaubot, kāpēc pasaulē es būtu tā ceļš.
Augļu pārdevējs Trujillo. Autora foto
Viens pluss būt ārzemniekam ir tas, ka citi netiek aizskarti, kad es lāstu. Šajā mirklī pusaudzis man iet garām un sveicina ar: “Sveika, Miss!” Es uzmetu uz augšu, piespiedu smaidu, “Sveiks…”
Es atpazīstu seju, bet nevaru to ievietot starp simtiem, ja studenti, kurus esmu mācījis pagājušajā gadā. Ar to, cik atpazīstami mēs esam gringos, kur es strādāju, viņš varētu būt draugs māsai kādam, kuru kādu dienu mācīju kā aizvietotāju.
“Laredo, Laredo!” Galamērķi tiek kliegti no ķemmēm, kad viņi lido garām. “Avenida Los Incas, Plaza Mall, Los Incas!”
Cobrador norāda uz mani, kad viņš jautā: “Huanchaco?”
Tas joprojām mani kaitina, kad viņi pieņem, ka es vienkārši pavadu laiku un sērfoju netālajā pludmales pilsētā. Gadu dzīvojot un strādājot, mani tikpat kā nav padarījis vidējā Trujillan apmeklētājs.
“Dale, dale,” viņš saka šoferim, kad es kratu galvu.
Es dodos mājās, lai netiktu saspiests neviens transporta veids un nekādā veidā netiktu nopietni pieķēries. Pagaidām laba diena.
Es ieeju seņora mājā, no kuras es īri, kurš arī nodrošina mani ar manām trim ikdienas maltītēm. Man paveicās piezemēties mīlošas, bez meitām vecākas sievietes rokās ar ātru mēli un bieži rupju humora izjūtu. Es tiku iekļauts ģimenē tikai pēc aptuveni mēneša, kad es dzīvoju augšstāvā no viņiem.
“Hola, hijita, cómo estás? Es ceru, ka jums patīk pusdienas; Es nezināju, ko šodien uztaisīt.”Gandrīz katru dienu dzirdu to pašu.
Man pasniedz tvaicējamu nūdeļu zupas trauku (pasniedz ar vistas kāju, ja man paveicas). Pēc minūtes man tiek dota kaudzīte ar vistu un rīsiem. Izvēlne pārāk daudz neatšķiras.
“Tikai pēc minūtes esmu sagatavojusi jūsu ensaladitu, kā jūs to lūdzāt,” viņa saka, iznesot šķēlīti sasmalcinātu salātu un gurķu. Vismaz viņa cenšas.
Ko es nedotu, ja reizēm virtuvei būtu pievienota mana 10 × 12 istaba. Peru ēdiens ir garšīgs, nekļūdieties man (un nekad nesakiet savādāk kā peru), bet es sapņoju par sarežģītiem salātiem ar kazas sieru, pad taju un veģetāriem maisījumiem.
Mani studenti vienmēr ir gatavi runāt par ēdienu. Viņi ir ārkārtīgi iemīlējuši savus reģionālos ēdienus. Es bieži viņiem dodu iespēju uzdot jautājumus, lai praktizētu viņu runāšanu. Nodarbībās, kurās man ir bijušas tikai dažas nedēļas, neapšaubāmi rodas jautājums, ko domāju par Peru ēdienu un kāds ir mans mīļākais ēdiens.
Tomēr šodien es esmu kopā ar grupu, kurā man ir bijuši jau četri mēneši, tāpēc viņi jau mazliet zina par mani. Šodien es viņiem saku, lai viņi man uzdod “visinteresantāko jautājumu, ko jūs varat domāt uzdot”.
Es gaidu, iespējams, “Kāds bija vismocinošākais brīdis, kāds jums ir bijis?”, Un pirmais, kas man jautā, runājoša, ziņkārīga meitene 15 gadu vecumā, kurai ir tuvāk 20 gadi, iznāk ar: “Ko jūs domājat par homoseksuālu laulība?”
Tai vajadzētu būt interesantai klasei. Man atgādina laiku, kad es devos uz studentu 16. dzimšanas dienas ballīti (slikta ideja? Kas zina?), Un ballīšu spēlē tika iesaistīti viedokļi par strīdīgiem jautājumiem. Kad tika uzdots jautājums “Kas atbalsta homoseksuālu laulību?”, Mana izdilis, baltā roka bija vienīgā.
Pēc trim nodarbībām es varu brīvu visu atlikušo vakaru un nolemju apmeklēt savu tuvāko Peru draugu Karolīnu, bez kuras es vienmēr būtu vairākkārt pazudis šajā kultūrā. Viņa ierosina iegūt papas rellenas, mūsu iecienīto kopīgo vice, un mēs nolemjam satikties mūsu parastajā vietā trīsdesmit minūšu laikā. Es gaidu pusstundu pirms pat izeju no mājas, zinot, ka viņas “trīsdesmit minūtes” neizbēgami kļūs četrdesmit piecas.
Atverot mūžīgi aizslēgtos mājas priekšējos vārtus, es pamanu, kas, šķiet, ir plāns saules gaismas stars, kas drosmīgi izstaro uz manas piedurknes. Es uzmeklēju pietiekami pārliecināti un redzu, kā saule draud izlauzties caur mākoņu pārklājumu. Mākoņi uzvar.
Es pavadu minūti, jūtoties pievilts no tā, kurš šo vietu kristīja “Mūžīgā pavasara pilsēta”.
Es sāku staigāt un eju garām diviem matētiem suņiem, kas gulstas uz ietves, ieejas priekšā stāvvietā. Tikai viens skatās, kā es praktiski kāpju virs viņiem.
Satiksme Trujillo. Morrissey foto.
Nākamajā stūrī es pacietīgi gaidu, kad ar velosipēdu darbināms vagons apgrūtinoši paiet garām, paņemot līdzi veco rotatora ventilatoru, dažus melnus atkritumu maisus no metāllūžņiem un divus mazus bērnus. “Fierros! Es pērku metālu! Licuadoras, cocinas, fierros! Es pērku metālu!”Viņš smieklīgi, bet skaļi pievelk ikvienu, kurš, iespējams, gaidīs aiz durvīm ar bezjēdzīgām ierīcēm.
Es atceros, ka es gribu pārdot savu matu žāvētāju, kas vairs nedarbojas. Divi bērni uz brīdi skatās uz mani ar platām acīm, tad zaudē interesi. Spāņu valodā nav vārda “skatīties”.
Es esmu gandrīz pie papas stenda, kad es eju garām jaunu vīriešu grupai, kas sapulcējās kopā. Man liekas, ka mani nervi ir saspringti.
Tāpat kā man ir aizdomas, manai gājienam seko zema svilpe un neizbēgama “Linda” un gudra “Hei-lo”.
Mana vēlme atrasties šeit, šajā pilsētā, šajā valstī, ātri izzūd, un es brīnos, kā dažreiz var notikt vienā un tajā pašā dienā, kāpēc es esmu izvēlējies šeit ierasties un vēl vairāk, kāpēc esmu izvēlējies palikt tik ilgi.
Es jūtu, ka viens no manis piedzīvotajiem melanholiskajiem sliktajiem noskaņojumiem rāpo man virsū, kad tieku līdz alejas ieejai, kur reklamē nelielu tāfeles zīmi - PAPAS, SALCHIPAPA un CHICA MORADA. Ceptu kartupeļu kārpa sasniedz manu degunu. Es aizveru acis, lai uztvertu smaržu, un es pamanu sevi smaidošu, pirms es to zinu.
Es ielecu alejā un eju līdz galam. Savādi, ka ārpus niecīgās kambīzes virtuves ir tikai daži cilvēki.
Man šodien veicas. Karolīnas šeit nav; Es acīmredzot esmu agrs, Peru laiks. Es eju uz priekšu un pasūtu. Kad es lūdzu vienu papai rellena un pamāju ar “jā” ají un mayo, apaļā vecā sieviete man sirsnīgi pasmaida un kliedz jaunākajai versijai, lai iegūtu izkārnījumu gringitai.
Es ieņemu savu vietu uz ietves ārā. Pēc pāris minūtēm señora atnes man tikko pagatavotu šķīvi un glāzi saldo kukurūzas bāzes šicha morada.
Kad es pirmo reizi sagriezu bumbiņā viegli apceptu kartupeļu biezeni, pakļaujot perfektu maltās liellopa gaļas, cilantro, olu, olīvu un rozīņu maisījumu vieglai vēsmai, señora ieņem vietu veikala iekšpusē, pietiekami tuvu, lai noliektu ārā logs man blakus.
“Está bien que hayas regresado”.
Viņa mani atceras no pēdējās reizes, kad es piespiedu ceļu cauri nebeidzamajam līnijas griezēju vilcienam, lai izbaudītu viņas pilsētas slavenās delikateses.
“Ir labi, ka tu esi atgriezies,” viņa man saka. "Jūs esat kļuvis izdilis."
Viņa sāk man jautāt, cik ilgi esmu šeit bijusi, iedziļinoties stāstā par to, kā viņas jaunākā meita apprecējās ar amerikānieti un tagad viņi dzīvo Jūtā, viņa domā, ka tas ir rietumos, un kā viņa drīz dodas mājās, lai apmeklētu.
Morrissey foto.
Mēs turpinām tērzēšanu, ieskaitot aprakstus par to, kā viņas meitasmāti nolādēja bijušā mīlniece, izraisot viņai vienmēr sliktu veiksmi mīlestībā. Es jūtu, ka vientuļš saules stars izstaro manu sejas pusi.
Es paskatos uz augšu, lai redzētu, kā mākoņu sega brīnumainā kārtā aizskalojas, atklājot dedzīgu dzelteno sauli, un mans draugs dodās viņai pa aleju.
Sensoras meita (nevis tā, kas to dzīvo Jūtā) vai varbūt brāļameita vai tantes labākā drauga meita (peruieši uztur kontaktus) mums pievienojas pie loga, jo mans draugs izjoko mani par to, ka esmu resns un jau ēst bez viņas.
Jaunākā sieviete sāk stāstīt seņorām, ka viņas vīramāte ir jāattīra dziedniecei, lai viņas veiksme varētu mainīties. Bouncy cumbia mūzika izplūst gaisā. Kaimiņš no trešā stāva atver savu logu, lai flirtētu ar jaunu puisi, kurš ir saunējies līdz papa logam. No kaut kurienes izplūst smiekli, un mans ķermenis sāk satraukties ar mūziku.
“Ah! A la gringa le gusta bailar!”Señora saka nevienam un visiem, parādot viņai vienu zeltītu zobu, kad viņa sirsnīgi papildina smieklus no iekšpuses. Es esmu pārliecināts, ka es no visas sirds sarkstu uz viņas komentāru par manu radniecību dejot. Karolīna, apņēmusies mani vairāk samulsināt, sāk domāt par to, kā es dejoju salsu kā peruāniete, viņa nekad neko tādu nav redzējusi.
