Stāstījums
Roberts Hiršfīlds staigā pa Jeruzalemi pie pirmā apgaismojuma.
Ieeju vecpilsētā pēc rītausmas. Mierīgi, piemēram, es gribu to nozagt. Es izeju caur Ciānas vārtiem un dodos gar smilšu krāsas sienām uz Ebreju kvartālu. Veikali, kas pārdod saldumus un svētās grāmatas, ir slēgti.
Zem tām atrodas romiešu kolonnas, kas paceļas no citas Jeruzalemes. Es katrai slejai gribu pateikt: “Vai jūs šodien runājat? Vai man ir pat viens noslēpums? Viens mazs romiešu noslēpums? Vientuļajiem romiešiem apkārt jābūt sarunai ar zilu svītru.”
Man garām ebreju ēnas lido ceļā uz Wailing Wall. Man šķiet, ka man viņiem ir mazāk jāsaka nekā kolonnām. Ēnas, kuras es pazīstu. Ēnas, ar kurām es uzaugu.
Pa ielu mūžīgi tumšās musulmaņu kvartāla alejas vēderā virzās uz tāliem gaismas plankumiem. Vecrīgā nekas nav tālu. Bet gaisma, kuru tumsas atgrūž, rada nopietnas atdalīšanās iespaidu.
Veikali tiek aizvērti. Drīz tūristi ienāks arābu Jeruzalemē pa tās daudzajiem vārtiem, un slēģi tiks pacelti, un pat kristiešiem, kas ved savus krustus uz Golgātu, tiks izdarīts spiediens pirkt bagāžu, grīdas paklājus, arābu tērpus bloka garumā.
Es neatmodināšu mūrēto pilsētu no miega, lai atgādinātu, ka tā ir apstrīdēta pilsēta, kas ir trīs reliģiju slapjo sapņu objekts. Man patīk tas, kā tas ir šobrīd, mierīgi kuģojot zem visām prasībām, kas izteiktas tās vārdā.
