Ceļot
Piešķiršana bija jēdziens, ko mana māte mēģināja ieaudzināt man jaunībā, bet kaut kāda dīvaina iemesla dēļ tā nekad nebija tik ļoti iesprūdusi. Ja es kaut ko uzzināju no dzimšanas dienām, tas bija šāds: Bija daudz, daudz labāk saņemt nekā dot.
Pirmo reizi, kad kādu (labprātīgi) kādam uzdāvināju, man bija 12. Mūsu ģimene bija devusies no Ziemeļkarolīnas uz Virdžīnijas pludmali amatniecības šovam. Es palīdzēju tētim iesaiņoties dienā, kad pie manis vērsās kāds vecs melns vīrs Akapulko kreklā.
"Ei, " viņš teica. "Atceries mani? Tas ir Pappy!”Es neatcerējos šo Pappy kolēģi. Kā viņš mani pazina? "Sakiet, jauniņā, vai tu neesi aizdevis vecajam Pappy dolāru."
Klasesbiedrs man prasīja desmit centus, un es viņam teiktu, lai viņš pazūd. Bet Pappijs mani pakļāva burvestībai. Neviens, tik vecs, nekad nebija man prasījis naudu. Tētis karājās aizmugurē un vēroja, kā es izvelku savu velcro maku un pasniedzu vecajam Pappy dolāru.
Pappijs paspieda manu roku, un, kad viņš bija aizgājis, tētis nāca klajā un ziņkārīgā tonī sacīja: “Kāpēc tu viņam iedevi dolāru?”
Viņš teica, ka viņa vārds ir Pappy. Es jutos kā pazīstu viņu.”Es jutos ļoti muļķīga.
Pēc divpadsmit gadiem es biju dīvainajā Ostinas pilsētā Nevada. Es nesen pametu savu pirmo darbu pēc koledžas un braucu pa visu valsti, atrodot sevi. Pusaudzīgi no braukšanas un vientulības es noparkojos uz Galvenās ielas un pastaigāju apkārt.
Es aizslēdzu atslēgas automašīnā. Policija neveda slimos džekus. "Viņi aizveda viņus no mums, " sacīja policists aiz galda. “Mēs saskrāpējām pārāk daudz automašīnu.” Viņš pierakstīja vārda un adreses vīrietim, vārdā Jeremija. "Viņš var darīt gandrīz jebko, " sacīja policists.
Es uzkāpu kalnā un atradu Jeremiju uz kāpnēm iekšā, kas izķidāta. Viņam bija bārda un ļoti laipnas zilas acis. - Sveiks, brāl, - viņš sacīja, ieraudzījis mani pie durvīm.
Es viņam pateicu savu grūtību un pēc pārliecinošas iešanas devāmies manas automašīnas virzienā. Es nezinu, kāpēc, bet es viņam stāstīju par meiteni, kuru redzēju, un to, kā es varbūt gribēju būt rakstniece, kaut ko nekad nevienam neteicu. Es viņam to teicu, kad viņš ielauzās manā mašīnā, aizpogājot slēdzeni ar mēteļa pakaramo.
"Paldies, " es teicu un piedāvāju viņam 20, kas man bija daudz.
"Nē, " viņš teica. “Tu to paturi. Tā vietā es vēlos, lai jūs izdarītu man labu.”
"Labi…"
“Dariet kaut ko laipnu kādam citam. Tā jūs varat man atmaksāt.”
Es noliku savu maku. Vēlreiz jutos ļoti muļķīga.
Tas neizbēga no manas uzmanības, ka Visums ir sakārtojis šo situāciju, un es vēlreiz to izpūtīju.
Nesen es no Diseldorfa dzīvokļa iztīrīju pudeles, lai atgrieztos tirgū. Ievietojot tos maisiņā, es atradu laimi, kas iestrēdzis alus pudeles apakšā, kas bija dīvaini. Man kādu laiku nebija ķīniešu ēdiena, nemaz nerunājot par laimes sīkfailu, bet tur tas bija.
"Ja jūs pastāvīgi dodat, " tas lasāms: "JŪS TURPMĀK BŪSIT."
Ziņa palika man blakus, ejot uz tirgu. No kurienes tas nāca? Vai tā bija zīme?
Es biju tīrīšanas piederumu sadaļā, meklējot trauku mazgāšanas līdzekli, kad ļoti veca sieviete lēnām nāca pa eju. Viņai bija sirmi mati līdz pleciem un nobružāts rozā džemperis. Viņas rokās viņa nesa spīdīgu tenku žurnālu.
- Guten birka, - viņa sacīja, apstājoties man blakus. Viņas acis bija kā slapjas bumbiņas. Viņas sejā bija saritinājusies viena asara. Viņa nezināja, ka tas tur atrodas. Viņa pateica kaut ko vācu valodā, ko es nesapratu, un tad lūdza naudu, ko es lieliski sapratu.
“Zehn euro, bitte.” Viņa prasīja desmit eiro (gandrīz USD 14 ASV dolāru).
Apjukusi, es paskaidroju, ka man nav tik daudz. Viņa pārmeklēja manu seju un jautāja, no kurienes es esmu. Es to teicu, un viņa mēģināja mani sarūpēt līdz deviņiem.
"Es gribu nopirkt šo žurnālu, " viņa teica, "… un dažus ziedus."
"Es atvainojos, " es teicu un gāju pāri veikalam. Ievadot pudeles pudeļu mašīnā, es atcerējos laimi un domāju: Tas ir pārāk dīvaini, lai nebūtu nejaušība. Pēkšņi es jutos ļoti muļķīga. Tas neizbēga no manas uzmanības, ka Visums ir sakārtojis šo situāciju, un es vēlreiz to izpūtīju.
Pēc depozīta čeka savākšanas es nolēmu sekot vecajai sievietei. No olām aiz muguras es vēroju, kā viņa prasa sievieti ar augstiem papēžiem un džinsiem par desmit eiro. Viņa teica nē, tāpat kā vīrietis makaronu ejā. Viņa pat vērsās pie viena no krājuma zēniem. Viņa bija jebkas, ja ne neatlaidīga. Es droši domāju, ka kāds viņai atdos naudu, jo vācieši parasti ir diezgan labdarīgi. Bet neviens to nedarīja.
Es sekoju viņai līdz periodisko izdevumu plauktam, kur viņa bija atdevusi savu tenku žurnālu. Reizēm es gāju pāri un teicu: “Ak, sveiks vēlreiz. Vai tev ir veiksme?”
Viņa pacēla rokas, it kā sakot: Ei, ko tu vari darīt?
- Šeit, - es teicu un pasniedzu viņai pietiekami daudz, lai nopirktu žurnālu vai ziedus.
“Vēl par pieciem eiro?” Viņa teica, uzmezdama uzaci. Viņas sejā joprojām bija asaras.
“Bitte schön,” es teicu, kas būtībā nozīmē, ka esi laipni gaidīts.
"Danke, " viņa teica.
Viņa uzmeta žurnālu, pēc tam devās uz ziedu kiosku. Kad viņa izvēlējās nelielu rožu pušķi, es prātoju, ko viņa domā. Kāds cilvēks, viņaprāt, bija? Vai viņa domāja, ka esmu veiksmīga rakstniece, kurai patika izdalīt naudu svešiniekiem? Vai viņa uzskatīja, ka jaunieši viņai kaut ko ir parādā? Vai viņa domāja, ka es rīkojos pazemīgi? Vai man vajadzēja dot vairāk, vai arī varētu būt, ka visa šī pieredze bija tikai prakse?
