Ceļot
Es novēroju, kā 2 sievietes runā uz ielas, veltot tām nedalītu uzmanību viena otrai. Neviens nepārbauda tālruni vai pulksteni vai nepārkāpj acu kontaktu. Es sēžu uz neliela kastes zem koka sava Airbnb dzīvokļa priekšējā pagalmā. Sievietes pamana mani un apgriežas, smaidot un viļņojoties. Es pats esmu Vedado, vietējā apkaimē Havanā, Kubā.
14:00. Neesmu izsalcis, es paņemu alu no ledusskapja un noklikšķinu uz televizora. Fidela Kastro seja, vicinot Kubas karogu, mani sveicina. Viņu ieskauj burvīgi bērni. Visi smaida, vicinot zilo svītraino un trīsstūrveida sarkano karogu. Fidels paņem bērnu; kādam ir spāņu valodas zīme, kurā teikts: “Long Live The Revolution…”
Pēc divām stundām es pamostos uz sava dīvāna, izlejot no manis visu alu, bet ārā tas joprojām ir 95 grādi, un es nomainu savu kreklu un uzdrošinos ēst.
Pēdējās trīs dienas esmu ēdis pāris vietās, bet nevaru palikt prom no restorāna Plan B manā apkārtnē. Es neesmu pārliecināts, kas tas ir, varbūt tas ir veids, kā viņi gatavo miltus uz grila un nedaudz kraukšķīgas malas. Es sev saku, ka pietiek ar sešām ēdienreizēm trīs dienās vienā restorānā.
Es veltu laiku pastaigām, apskatot sev apkārt esošos objektus. Man kreisajā pusē sēž masīva gaiši zila māja; tās augstie griesti liek man skatīties. Šī ir māja, kas atradīsies mājas medniekiem, man pastāstīs mans draugs Allijs. Priekšējā lievenī ir dzelteni šūpuļkrēsli. Es apstājos un skatos uz mazo kafejnīcu, kas atrodas starp gaiši zilo māju un koši dzelteno māju blakus. Kas jums jāzaudē? Es sev jautāju. Kafejnīcas ieeju sedz dažādu krāsu, formu un izmēru mazu flīžu kolekcija. Es smaidu. Flīze man atgādina manu māti, tik krāsaina un prieka pilna.
Es piegāju pie letes un saku. Viesmīlis, pusmūža melnādains vīrietis ar kazu un cepuri aizmugurē sveic mani. Viņš man kaut ko saka, un es paceļu uzacis un degunu, lai signalizētu, ka es nesaprotu. Es viņam saku savu parasto kārtību - vistu, rīsus un por favor, miltu miltus. Viņš atbild ar biezu akcentu. Es nevaru izteikt vārdu.
Viņš man saka: “Nav entiendes español, mija cubana?”
(Jūs nesaprotat spāņu valodu, mana kubiešu meita?), Kas man izklausās šādi: “nē iends espaol ija bana?” Es dziļi nopūtos un vēlos, lai es runāju Kubas spāņu valodā vai vismaz kādu slengu.
Viņš jautā, no kurienes esmu, es viņam saku, Ziemeļkarolīna, un ka es runāju spāņu valodā. Viņš paceļ degunu, žests, ko izmanto Kubā, lai parādītu, ko jūs nesaprotat. Es dublēju savu teikumu un tad saprotu, ka, tā kā viņam nav ikdienas piekļuves internetam, un viņam veicas (un arī manai veiksmei), viņš nav dzirdējis par manu stāvokli vai HB2.
Viņš man saka, ka ir neticami, ka es esmu tikpat melns kā viņš, nevis kubietis. Mēs smejamies.
Viņš man saka gaidīt un iet pie loga. “Hijo !!!!!” Ven pa ca! Hijo!”Viņš sauc savu dēlu. “Mi hijo habla inglés,” viņš smaidot saka.
Es paskatos uz apaviem, mazliet satraukts; Es runāju spāņu valodā, un man nav vajadzības pēc tulka. Pēc tam man ir kauns pat pārdomāt, saprotot, ka varbūt tas pat neattiecas uz manu spāņu valodu; varbūt vīrietis tikai lepojās ar dēla angļu valodu.
Ienāk kaut kas 6 pēdu garā, jauns kubietis. Viņš lidinās virs žoga, kas atdala kafejnīcu no ieejas. Viņam mugurā ir pelēks tanka augšdaļa un šorti. Varu pateikt, ka viņš tikko nāca no treniņa, jo viņam bicepsā ir nedaudz sviedru mirdzuma. Pēkšņi es jūtos kā 50 gadus veca sieviete, kas pirmo reizi vēro Magic Magic, un es noraidu domu.
Viņš pliks galvas augšdaļā. Kad viņu redzu, kaut kas man saka, ka viņš ir puse kubiešu, puse spāņu. Viņš izskatās līdzīgs vīrietim, ar kuru es no rītiem Madridē braucu ar metro.
Viņš skatās uz mani. Viņš kādu laiku skatās uz manām kājām, un es neko nesaku, jo pēdējā laikā jūtos gara auguma un, kaut arī pirms kāda laika es izturēju pubertāti, es domāju, ka esmu pieaudzis vienu vai divas collas. Es iedomājos, ka viņš man komplimentē par manu augumu. Galvā es smaidu un pateicos viņam. Es viņam saku, ka visi manā ģimenē ir gari. Mēs smejamies un izbraucam divus zirgus saulrietā.
Viņa acis ir smaragda krāsā. Varu derēt, ka katrs kalnračis uz šīs zilās zemes ir mēģinājis atrast minerālu ar šo krāsu. Viņš man smaida, es smaidu atpakaļ. Tiklīdz es atklāju savu smaidu, viņš sāk sarkt un kļūst sarkans. Ikviens, kas atrodas mazajā kafejnīcā, vēro mūsu mijiedarbību.
Viņa tēvs notīra kaklu. “Pues, hijo, vas a hablar con ella o nē? O vas a poner de pie todo el tiempo?”(Nu dēls, vai tu ar viņu runāsi vai ne? Vai arī tu visu laiku stāvēsi tur?”)
“Sveiks, kā tev iet?” Viņš saka angliski, bez spāņu akcenta.
“Man klājas labi,” es viņam saku, “kā tev iet?” Viņš man saka, ka viņam klājas ļoti labi, un tad stostās un prasa man, ko es gribētu ēst. Kad es viņam saku savu rīkojumu, viņš tulko viņa tēvam. Es saprotu viņa akcentu.
Savā ziņā tas ir tas, kā es iedomājos satikt savu nākamo vīru. Es pasūtītu ceļmallapas, un viesmīlis mani nesaprastu vai būtu uz robežas, lai izjauktu manu pasūtījumu, un cilvēks ievilkās un ietaupīs dienu. Cik brīnišķīgs stāsts būtu, mūsu bērni kādu dienu mums jautās, kā mēs satikāmies, kamēr ēdām garšīgas ģimenes vakariņas. Mēs bērniem parādīsim ceļmallapa mizas, kuras glabājām no pirmā randiņa. Mūsu bērni uzmundrinātu. Cik brīnišķīgs stāsts.
Viņš joprojām sarkt. Mēs stāvam un runājam angļu valodā viņa tēva priekšā, kurš staro no prieka, klausoties, kā dēls runā ar dzimto valodu valodā, kuru viņš pats nesaprot.
Mēs runājam kādu laiku, viņš man stāsta par savu valsti, revolūciju, algas kategoriju un jautājumiem Kubā. Apspriežot revolūciju, mēs uzmanīgi nepārejam uz spāņu valodu. Mēs nevēlamies, lai kāds to dzirdētu. Tas ir nelikumīgs un nav ieteicams.
Viņš man stāsta par lietām, par kurām vēl nebiju dzirdējis, par Kubas kultūru, viņa dzīvi, savvaļākajiem sapņiem, mērķiem, viņa dzimšanas ierobežojumiem Kubā, viņa ģimenes izcelsmi. Mēs runājam par valūtu; priekšrocības, ja jebkurā brīdī nav tehnoloģijas / interneta, ko vēlaties, valsts mūziku, cilvēkus un ēdienu.
Es jautāju viņam lietas, par kurām neesmu pārliecināts, vai man atļauts jautāt, un es ļauju saviem teikumiem iekļūt gaisā.
Viņš dara to pašu.
Es jautāju viņam viņa domas par Cūku līci un embargo.
Viņš runā par badu un nesaskaņām; stāsti no viņa vecvecākiem un vecākiem brālēniem.
Viņa zināšanas par ASV balstās uz grāmatām un filmām. Viņam ir prieks, kad es viņam saku, ka viņa angļu valoda ir ļoti laba, viņš patiesībā abas rokas savilkt kopā un smaida no auss līdz ausij. Es rīkojos tāpat, kad viņš man to pašu saka par manu spāņu valodu. Mēs runājam par brīvību. Valdība. No dzīves un tiekšanās pēc laimes.
Un tāpat kafejnīca tiek slēgta, un mēs saprotam, ka mēs runājām jau 2 stundas. Viņš man saka, ka viņš vēlētos turpināt ar mani runāt, un es galu galā sēdēju pie viņa uz gaiši zilās mājas lieveņa ar krāsainajiem krēsliem. Izrādās, ka viņa ir vecmāmiņas māja.
Viņa vārds ir …… Viņš smejas, kad es viņam saku, ka tas ir vārds …….
Mums ir vienāds vecums. Viņš parāda man savu licenci, kad es viņam saku, ka neticu, ka viņam ir 24. Viņa dzimšanas diena ir pāris dienas pirms manas. Esmu šokēts, kad saprotu, ka viņa mātes un tēva vārdi un adreses ir viņa licences aizmugurē. Viņš saka, ka tas būtu gadījumā, ja kaut kas ar jums notiktu. Tajā man šķiet dzeja, tas, ka viņš kādam pieder. Parādīju viņam savu personu apliecinošu dokumentu un, ievērojot savu amerikāņu kultūru, es jūtos atstāts.
Viņa sapnis ir pārcelties uz Maiami. Viņš ir puse kubiešu un puse spāņu. Man bija taisnība.
Viņa vecmāmiņa uz Kubu imigrēja 1962. gadā, tikai 3 gadus pēc revolūcijas sākuma. Viņa nopirka gaiši zilo māju par aptuveni USD 3 200, 00. Es viņam saku, ka šī nama vērtība Amerikas Savienotajās Valstīs ir vismaz USD 4–5 miljoni. Viņš tam nespēj noticēt. Viņš man saka, ka vidējā alga Kubā ir apmēram 20 CUC USD (vai USD 20, 00 USD). Mēnesī. Es nespēju tam noticēt. 9:00 līdz 17:00.
Viņš skaidro, ka izglītība, veselības aprūpe un medicīna Kubā ir bezmaksas.
Viņš man jautā par Amerikas Savienotajām Valstīm, no kurienes es nāku, un kāpēc es esmu tik drosmīgs, lai ceļotu viens pats. Mēs runājam par studentu kredītiem manā valstī, manā ģimenē un dzīvi mājās. Mana vēlme un iemesli spāņu valodas apguvei.
Es dzirdu terases durvju šņukstēšanu un skatos aiz muguras. Tur stāv maza, vecāka sieviete mājas halātā. Viņa vērīgi uzlūko mani. Uz brīdi es jūtu, ka esmu izdarījis kaut ko nepareizi.
“Quién es ella?” Viņa jautā viņam, kas es esmu.
“Se lama Tianna.” Viņš stāsta viņai. Es pieņemu, ka tā ir viņa vecmāmiņa. Es viņai pasmaidu, viņa nomet savu stingro seju un pasmaida atpakaļ, parādot visus zobus.
Es vaicāju, kā viņai klājas, viņa man saka, ka viņai ir auksti, bet iznāca aizvērt durvis un tad ieraudzīja manu glīto seju. “Man vienkārši vajadzēja runāt,” viņa man saka. Viņa jautā, no kurienes es esmu, un nezina par Ziemeļkarolīnu, bet es dzirdu viņas spāņu vārdu krājumu, kas apstiprina, ka viņa ir no Spānijas. Viņa mani sauc par “maja” (mīļa, laipna) un “cariñosa” (mīļa sirds) un “muy ammable / una maravilla” (ļoti jauka, prieks), un es smaidu un pateicos viņai.
Viņa ļoti ātri spāņu valodā saka, ka esmu skaista un dārgakmens. Viņa siksna savas skropstas. Viņa trīs reizes spāņu valodā man saka, ka esmu mājās viņas mājā un ka, ja man kaut kas ir vajadzīgs, nevis lai viņu informētu. Vēlāk viņa iznes aukstu ūdens pudeli, kas ir pārdomāta, jo esmu sveša un nevaru Kubā dzert ūdeni no krāna. Kāda jauka dāma.
Priekšējā lieveņā es satieku 2 viņa brālēnus, viņa jaunāko brāli, kurš angliski saka “atvainojiet mani” un “patīkami iepazīties”, un 2 viņa tantes. Visi mani noskūpsta uz vaiga, apskauj un silti man uzsmaida.
Mēs saprotam, ka esam runājuši 4 stundas un ķiķinām. Saule riet fonā. Viņš prasa manu tālruņa numuru, es viņam dodu mājas telefona numuru (fiksēto - ar vadu) dzīvoklī, kuru īru nedēļā. Mēs norunājam tikties rīt. Es domāju, vai es izskatīšos kā Denīze no Cosby Show blakus fiksētajam telefonam, gaidot zēnam zvana.
Viņš staigā ar mani līdz viņa ielas malai un noskūpsta mani uz vaiga.
Tajā naktī es sapņoju par dzīvi pirms revolūcijas.
