Stāstījums
Dažreiz mēģinājums nobraukt 18 jūdzes pirms sniega vētras nozīmē, ka jums ir jāpārceļas naktī.
AT Pensilvānijā. Foto: Nikolass T
Mēs apstājamies ūdens pārtraukumam zem balta ozola bez lapām. Augšpus kores, cauri aptumšojošajām debesīm parādījās Zilie kalni. Kaut kur augšā ir Darlingtonas patversme, mūsu mājas šovakar.
“Ko jūs domājat bro?” Es jautāju.
"'Bet ko?"
"Rīt."
"Cik tālu tas ir, piemēram, 18 līdz Boiling Springs?"
"Kaut kas tamlīdzīgs."
“Jūs domājat, ka mēs sitīsimies?” Corey pieskrūvē vāku atpakaļ uz savu ūdens pudeli.
Es paskatos uz klīstošajiem pelēkajiem mākoņiem. "Jūs tiešām to jautāsit?"
Divi draugi plāno mūs satikt rīt Boiling Springsā, visas dienas gājiena attālumā, un mēs saskaramies ar ziemas vētras brīdinājumu, kas sākas pusnaktī. Pirms mēneša es nebūtu uztraucies par laikapstākļiem, bet kopš iebraukšanas Pensilvānijā mūs arvien vairāk skar vētras. Ja mēs nokļūsim uz tā, tas varētu padarīt episku dienu no tām 18 jūdzēm.
Es ieliku Nalgene atpakaļ uz gūžas jostas. Manas rokas dzelt aukstumā. “Kāpēc mēs ne tikai mostamies pusnaktī, pārbaudām laika apstākļus?” Es saku. "Ja snigs, mēs varam sākt pārgājienus naktī."
Taka strauji mainās pa Zilo kalnu. Kāpjot, es jūtu sviedrus uz muguras, zem vāciņa. Šeit jūs vienmēr esat vai nu pārāk karsts, vai pārāk auksts. Es norauju vāciņu.
Darlingtonas patversme ir kā vistas māja, 8 x 12 pēdas ar saplākšņa plāksteru pārklājumiem, kur dzeloņcūkas ir sakošļājušas sviedru samērcētu grīdu. Mēs ēdam savas kārtējās iecienītās vakariņas - vistas buljonu ar dehidrētiem dārzeņiem un olu nūdelēm - ēdienu, kurā nav nepieciešams berzt katlu.
Pēc tam mēs sākam nakts sagatavošanos: piepildiet podus ar ūdeni, atstājot zābakus ar izstieptām mēlēm. Mēs guļam varbūt četras stundas, kad sniegā nokļūst patversmē.
“Vai mums vajadzētu to atslēgt?” Šķiet, ka Korejas balss nāk no zemūdens. Uz jumta atskan skaļa skaņa, un es brīnos, cik daudz sniega uzkrājas. Veicu ātru prāta aprēķinu: sniega daudzums, kas nokļūst nojumē, salīdzinot ar centieniem izkļūt no manas siltas somas un izveidot auklu.
"Es nezinu, bro, " es saku. Es iededzu savu pulksteni. Tikai pāris stundas, līdz bijām plānojuši pārgājienā. "Tagad nav pārāk slikti."
Koreja naktī spīd galveno lukturi. Caur gaismu krīt maiga, bet vienmērīga sniega straume. "Labi, " viņš saka. Mēs abi slidojam savu Therm-A-Rests pajumtes aizmugurē, pēc tam dziļāk ieurbjamies somās.
Foto: Paulo Brandão
Ziema takā ir tāda, kā dzīvi var sadalīt trīs variantos. Jūs strādājat (ti, pārgājaties vai savācat malku), sēdējat pie ugunskura vai esat somā. Jebkas cits un jūs sākat sasalst.
Tā kā dienasgaismas stundas ir īsas, jūs tērējat daudz laika, kas dod vietu dīvainām domām un attēliem. Jūs iedomājaties visas pārējās dzīvās lietas, kas paslēptas tur, kur jūs tās nevarat redzēt: maizes kāpurus zem sasalušām klintīm. Kraukļos nolikuši melnie lāči.
Es pamodos uz pīkstošo trauksmi. Uzreiz redzu, ka sniegs ir apstājies. Tumši mākoņi skrien garām Mēnesim, bet dīvainā kārtā gaiss zemes līmenī ir mierīgs. Katru reizi, kad iet cits mākonis, caur mežu mirgo mēness gaisma.
“Vai mums tā vienalga vajadzētu meklēt?” Koreja saka.
“Elle, kāpēc gan ne? Esmu super nomodā.”
"ES arī."
Mēs iededzam krāsnis un nolaižam pārtikas maisiņus.
“Jūs esat saņēmis triecienu?” Es jautāju. (Šis ir mūsu parastais laba rīta rīta sveiciens, kas attiecas uz mūsu pārtikas maisiņu stāvokli. Peles ir bezbailīgas visā AT)
“Nē, izskatos labi. Tu?”
"Labi iet."
Mēs katrs sviežamos podos izmetam vairākas paciņas auzu pārslu. Tad mēs ģērbjamies un ēdam brokastis, vēl būdami guļammaisos. Šis ir mūsu ikdienas rituāls, gatavojoties aukstai steigai iesaiņot, pēc tam metot uz sasalušajiem zābakiem.
Mēs ieslīdam 50 jardus caur sniegu ar ieslēgtiem lukturiem, pēc tam tos izslēdzam. Mēness apspīdētais sniegs nodrošina ļoti labu redzamību. Pārgājienā nākamās vairākas stundas mēs klusējam.
Nakts gaiss kļūst tumšāks un blīvāks, kad mēs nolaižamies Kamberlendas ielejā. Zeme ir līdzena un sadalīta plašos laukos. Tas viss saplūst vienā un tajā pašā mitrā krāsā, it kā mēs ietu mākonī. Laukos atrodas dažas lauku mājas un kūtis ar ielu lukturiem, kas kvēlo virs dažādiem traktoriem un lauksaimniecības tehnikas.
Pensilvānijā. Foto: Nikolass T
Jūtams, ka rītausma jau ir gandrīz uz mums, saule kaut kur tieši zem horizonta. Es jautāju Kerijam: “Ar kādu krāsu jūs teiktu, ka debesis bija?” - šķiet, pirmie vārdi pēc vairākām stundām vai dienām.
"Pārspēj mani."
Liekas, ka mūsu vārdi kaut ko sabojā, un tad mēs atkal nonākam klusumā.
Divsimt jardu pāri laukam ir tumšs kokmateriālu statīvs. Tas ir neskaidrs, bet mēs abi redzam formu, gandrīz ēnu. Mēs nekavējoties apstājamies, taču tas nav pietiekami ātrs: forma sasalst ar galvu, kas pavērsta pret mums.
Tā krāsu un izmēru ir grūti atšķirt, taču veids, kādā tas bija pārvietojies, ir viennozīmīgi kaķēns un kaut kādu iemeslu dēļ sievišķīgs. Starp Koreju un es notiek kaut kāda neizteikta saziņa, un mēs izslīdējam savas paciņas un sākam stāties pretī viņai. Viņa vēro, kā mēs speram trīs lēnus soļus, pirms nozūd kokos.
Nākamās pusstundas laikā mēs izsekojam viņas izdrukām caur sniegu. Pēc sliežu formas - četriem gludiem kāju pirkstiem un tauku papēža spilventiņa - mēs nolemjam, ka viņa ir kaķene. Smīnoties viens otram, mēs sekojam viņas ceļam pāri baļķiem, ap suņu joslas plankumiem, tad apstājamies pie pēdējā palaišanas spilventiņa, kur viņa bija ieķērusies, tad pārlēkām pa dzeloņstiepļu žogu un nozuda.
"Viņa aug kaut kādā kokā, kas mūs vēro, " stāsta Koreja.
Es skatos uz mežu žoga otrā pusē un laukos aiz tā.
"Jā, " es saku. "Jūs to varat sajust."
Mēs tur stāvam vēl minūti vai divas, neko nesakot. Sāk krist neliels sniegs. Tad mēs ejam atpakaļ paciņām.
