Expat Life
Feature un virs foto: sellyourseoul
Hip hop klase vietējā sporta zālē kļūst par Anne Merritt negaidītu iesākumu korejiešu kultūrā.
Katru dienu vienpadsmitos jautrs pasniedzējs vadītu hiphopa deju nodarbības manā mazajā sporta zālē. Katru dienu es viņus vēroju, smagi klausoties dažus atpazīstamus korejiešu vārdus (“… kreisā roka, labā roka, kreisā pēda, labā pēda…”). Man vēl nebija nervu, lai pievienotos deju nodarbībām, lai būtu vienīgais ne-korejietis šo milzīgo, pārbaudošo spoguļu priekšā. Jau es biju garākais cilvēks sporta zālē, vienīgā sieviete, kurai lieluma dēļ nācās valkāt vīriešu vingrošanas komplektus. Dejošana apkārt var radīt vairāk sliktas uzmanības nekā laba.
Kādu dienu ģērbtuvē pie manis vērsās sieviete no klases. Viņas vārds bija Sunny, angļu valodas skolotāja palika mājās mamma. "Mēs redzam, ka jūs vērojat klasi, " viņa man teica, "tāpēc rīt, kāpēc jūs nepievienojaties mums?"
Es jau mēnesi biju Dienvidkorejā un nejutos gudrāks par dienu, kad ierados. Es vienmēr biju domājis par sevi kā sabiedrisku, pielāgojamu ceļotāju. Kaut kāda iemesla dēļ es tomēr nevienu nesatiku. Vienkārši uzdevumi, piemēram, autobusa žetona vai dārzeņu pirkšana, bija ārkārtīgi grūti. Es biju splurked par dalību sporta zālē ar savu pirmo paycheque.
Ar tukšu sociālo kalendāru es varēju pavadīt ilgas stundas, lai iegūtu formu. Pat ja es tik tikko spētu pārvietoties metro, pat ja tik tikko varēju pasūtīt vienkāršu trauku, sporta zāle man atkal ļāva balstīties. Vismaz es zināju, kā lietot skrejceļš. Vismaz es domāju, pamājot ar saulaino, es zinu, kā dejot.
Nākamajā dienā, stiepjoties uz grīdas, es izpētīju savus kolēģus dejotājus. Lielākā daļa bija mājsaimnieces, piemēram, Sunny, ilgas stundas pavadot sporta zālē, kamēr viņu bērni apmeklēja skolu. Viņi valkāja tādus spilgtus, sērijveida kostīmus, kādus jūs varētu atrast daiļslidotājā. Maskēšanās, RUFFLES, acs, vairāk sequins nekā es jebkad valkāja visos manos bērnības deju apsvērumos kopā. Viņi stāvēja tuvu spogulim, fiksējot zirgastes. Viena sieviete uz sava rumpja nēsāja plastmasas maisiņu, līdzīgi kā bērna pirkstu gleznojums atkritumu maisiņu tunikā. Acīmredzot šī bija metode, ko dariet pats, lai sviedētu mārciņas. Viņas deju gājienus akcentēja pīkstošā plastiskā skaņa.
Foto: WanderingSolesFotogrāfija
Instruktors aicināja mūs pievērst uzmanību un mēs atradām savas vietas. Priekšā sekvencētas sievietes, vecākas sievietes un es aizmugurē. Nekad nedomāju, ka es biju pusmūžs no apkārtējiem cilvēkiem, mēs bijām tajā kopā, pārvietojoties pa iesildīšanās posmiem. Tas nebija tik slikti.
Iesildīšanās pabeigta, tā bija pilnīgi jauna spēle. Korejiešu popdziesmas piepildīja telpu, un grupa pārveidojās par vienotu vienību, ideālā laikā pārejot caur ikdienas ritmu, ar instruktoru. Es vicinājos apkārt, ar sarkanu seju, cenšoties neatpalikt. Bija sajūta, ka es tikko uzlēcu uz skatuves Cirque du Soleil. Visi precīzi zināja, ko viņi dara, un es ne.
Klase, pēc kuras es vēlāk secināju, sastāvēja no horeogrāfijas, kas nedēļu pēc nedēļas tika veidota uz sevi. Šīs sievietes vairākus mēnešus mācījās un praktizēja šo kārtību. Ko darīja jaunpienācēji? Nu, tas reti nāca klajā. Es biju vienīgais jaunpienācējs, kurš pēc kāda laika ienāca grupā.
Sunny vērsās pie manis pēc nodarbības: “Tas bija jautri, vai ne?” Viņa paskatījās uz mirdzošajiem sviedriem uz manas sejas un rokām. Viņas pašas āda bija skaisti sausa. “Vai tu kādreiz esi dejojis?” Protams, es viņai neteicu, ka jā, ka lielāko daļu savas bērnības dejoju, ka tam nevajadzēja būt tik grūti.
Viņa paņēma mani aiz rokas un iepazīstināja ar grupu, tulkot viņu sveicienus angļu valodā. Kāds man pasniedza melnu šķīstošo kafiju niecīgā papīra krūzītē. Sieviete saboztā flamenko blūzē un ādas šortos uzmeta man skatienu augšup un lejup, tad piedāvāja aizvest mani, lai nopirktu “labākas drēbes”. Instruktors man iedeva iedrošinošu pateicību; tāda veida, kādu jūs piešķirat zīdainim, kurš smiltīs izveido bezveidīgu kaudzi un sauc to par smilšakmeni.
“Tātad mēs jūs redzēsim rīt?” - saulains vaicāja. "Mēs visi vēlamies jūs redzēt rīt."
Nākamajā dienā es atgriezos klasē. Dienu pēc tam es atgriezos. Es paskatījos uz sevi spogulī, ar vīriešu T-kreklu nosvīdušiem sviedriem, zirgaste salst, mana mute ir sagriezta plānā koncentrēšanās līnijā. Uz drēbēm man nebija fliteru. Es neapmeklēju pēcklases pusdienu datumus ar draudzenēm. Šeit man nebija nevienas draudzenes. Es nezināju pietiekami daudz korejiešu valodas, lai saprastu skolotāja norādījumus vai klases audzinātāju. Bet es varētu labāk dejot.
Naktīs pēc darba es meklētu YouTube jaunākos K-pop videoklipus un stundām ilgi atdarinātu dejotājus. Internets bija pilns ar pašmāju klipiem, pusaudžu meitenes dejoja savās viesistabās, lai pastāstītu man un tik karstu. Es izmantotu savas stikla balkona durvis kā pilna garuma spoguli, nerūpējoties, ka garāmbraucošie gājēji varētu redzēt mani lēkājam apkārt.
Valodu skolā es pulcēju savas klases mazās meitenes un dejoju ar tām. “Na Yeon, vai tev ir savs mobilais telefons? Labi, spēlē Sakiet man. Visi saiet rindā… dodieties un ejiet!”Bērni, neraugoties uz astoņām skolas stundām un četrām stundu stundām katru dienu, bija atraduši laiku, lai iegaumētu arī šo horeogrāfiju. Viņu acis pūta, redzot, kā es viņus kopēju. “Anne skolotāj!” Viņi teiktu, smaidot sejā, “vai jūs vēlaties būt korejietis?”
Tas izklausās mazliet obsesīvi, verdzībā pār deju pārejot uz saharīna popdziesmām, kuras man pat nepatika. Bet man tā kļuva par misiju. Bouncy hip-hop dejas būtu mana ievirze korejiešu kultūrā. Daži emigranti parauga visu veidu kimchi zem saules vai studē korejiešu valodu, līdz viņi brīvi runā. Daži ved uz karaoke istabām un rīsu dzēriena šķīvjiem. Es varētu iepazīt kultūru caur tās pop.
Es zināju, ka kopā ar kolēģiem, kas apmeklē sporta zāli, es nekad pilnībā neiederēšos. Es nekad nespēšu sekot viņu ātrajām ģērbtuvēm paredzētajām tērzēšanas sarunām vai gremdēt rūgtās un saldās tūlītējās kafijas, kuras viņi dzēra ar prieku. Pat bez valodas barjerām es nebūtu saistīts ar tām jaunajām māmiņām, kurām ir darbaholiķu vīri. Bet, kamēr es biju kultūras maģistrāle, es apņēmos neizcelties mūsu deju ikdienas gaitās. Es dejotu tāpat kā viņi.
Katru rītu sporta zālē jutos mazliet labāk. Kādu dienu pēcklasiskajā ballītē Sunny kalpoja par manu vienmēr dedzīgo tulku. Lai arī mana korejiešu valoda joprojām bija satriecoša, cilvēki ar mani tērzēja. Pat sieviete plastikāta apvalkā man stingri pamāja.
“Viņi vēlas jums pateikt, ka jūsu dejošana ir laba!” Sunijs sacīja, izklaidīgi izklaidējot mani uz bumba, “kā īsts hip-hop.” Instruktors kaut ko pateica, un visi šoreiz smaidot skatās uz manu bumbiņu. Saulaina lepni ievilkās: “Viņa saka, ka varat šādi dejot”, - stingri stiepdama šauros gurnus, “kā Dženifera Lopesa. Ar savu dibenu. Korejiešu sievietēm tas ir grūti.”
