PIRMS DARBĪBAS PEACE CORPS Paragvajā divus gadus es nekad nebiju pat dzirdējis par Guarani. Guaraní nav latīņu valodas ciltskokā, kuru es biju iepazinis. Patiesībā, manām ausīm, šī valoda izklausījās tā, it kā tā būtu no citas planētas. “Sveiks” ir “mba'éichapa.” “Ardievu” ir “jajotopata.” Ir deguna harmonijas un glotālās pieturas. “Jā” izklausās tā, it kā ilgi teiktu “viņš”, turot degunu. Ūdens ir uzrakstīts vienkārši “y”, bet tas tiek izrunāts kā pēdējais noslīkušā cilvēka skaņa.
Ir tikai viens vārds “viņš” un “viņa”, bet divi vārdi - “mēs”. Un, ak, jā, starp citu, lietvārdi mainās atkarībā no tā, kam tie pieder. “Māja” ir tikai “óga”, ja vien tā nav jūsu, tad tā ir “róga”. Ja tā ir viņa māja, tā ir “hóga”. Un nemudiniet mani sākt uz negatīvajiem darbības vārdiem.
Paragvajā vairums cilvēku tehniski runāja spāņu valodā, kā arī garants pamatiedzīvotāju valodā, un bija ierasts paļauties uz sajaukumu ar nosaukumu “jopara”. Tāpēc kādu laiku es lielākoties centos vienkārši iemācīties šo māsas valodu, jo tā izklausījās līdzīgāka. uz savējiem. Tas joprojām bija milzīgs uzdevums, bet vismaz es varēju tiešsaistē iegūt spāņu valodas konsultācijas, klausīties Podcast apraides un atpazīt “organización” no “organizācijas”.
Bet pēc tam gadu laikā, studējot cerībā uz savienošanos, es sēdēju neapmierināts cilvēku lokā, kuri visi tehniski runāja spāņu valodā, bet tomēr uzstāja, lai runātu garantijas valodā. Kad es pajautāju cilvēkiem, ko šis vārds nozīmē, viņi to atkārto, paraustot plecus un tikai tad aiziet Garani. Es gribētu nonākt valodas apguvēja niknumā.
Vēl sliktāk, mans labākais Peace Corps draugs bija sācis mācīties Guarani ātrāk nekā es, un, kad viņa ieradās pie manis apciemot, mans statuss manā pilsētā kritās. 3 gadus vecais vecītis uz mani norādīja uz ielas un smējās: “Saša runā garantijā, bet tu ne!” Tad viņa aizbēga.
Tad es sapratu, ka, kaut arī es gribēju, lai visi pielāgojas man, tas bija mans darbs, lai pielāgotos viņiem. Es zināju, ka man jācenšas pēc garantijas, vai tas būs ilgs, vientuļš otrais gads manā brīvprātīgo vietnē. Tāpēc es nopirku grāmatas. Es samaksāju pasniedzējam. Viņa man lika studēt tādus vārdus kā yvyty, yvytu, yvoty un yvyra (tas jums ir kalns, vējš, zieds un koks).
Bet arī tas ne vienmēr darbojās. Nodarbības bija pārāk stīvas, pārāk formālas. Es iemācīšos vārdu, praksē pats, tad, kad es devos pasaulē un mēģināju to izmantot, cilvēki dīvaini paskatījās uz mani un pateica: “Kas? Neviens nelieto šo vārdu.”Kad mans Paragvajas puisis apskatīja manas pasniedzējas rakstītās stundas, viņš teica:“Neviens neraksta Guara valodā. Kāpēc jūs to darāt?”Garantija, kas man bija nepieciešama, lai saprastu joku un izbaudītu grupas sarunas, nekļuva labāka.
Laika gaitā es pakāpeniski sāku saprast, ka to, kā cilvēki runā Paragvajā, nevar iemācīties, iegūstot pasniedzēju un lasot grāmatas. Es gribēju perfektu mācību grāmatu. Mans amerikāņu prāts vēlējās flashcards. Bet, to darot, es sapratu, ka tiešām tikai cenšos apiet reālās pasaules valodas mācības pazemošanu. Es ienīstu cilvēku grupas nosūtīšanu smieklīgi, mēģinot visdrīzāk praktizēt šo valodu. Tā vietā es mēģināju pieļaut savas kļūdas kontrolētā vidē, tikai viena cita priekšā es galvenokārt maksāju, lai par mani nesmieties.
Bet pēc šīs pieredzes es sev atzinu, ka pazemošana, lieta, no kuras es centos izvairīties, bija vienīgais veids. Apvedceļa nebija. Kad jūs mācāties, ceļojat, izmēģināt kaut ko jaunu, jums ir jābūt gatavam izskatīties stulbam, vai arī jūs nekur nedomājat.
Tātad, es sāku mēģināt tikai klausīties. Grūti klausoties. Es panesu stundu garas sarunas, biznesa tikšanās, dievkalpojumus baznīcā un tenku sesijas, kurās neko nesapratu. Es centos iedziļināties tās vientulībā, to pieņemt, vienkārši gaidīt.
Tas bija nelīdzens ceļš. Piemēram, kad kāds vietējā radio man jautāja, ko es gribu ēst, un teica, ka man patīk banāni, aizmirstot, ka banānu banki Guare bieži izmanto kā joku, kas nozīmē līdzīgi veidotu ķermeņa daļu.
Mana viesģimene nemīlēja neko vairāk kā tikai atkārtot smieklīgi sacītos vārdus “Ndaikuai” vai “Es nezinu”.
Bet viņi arī mīlēja, ka es cenšos, pacietīgi un beidzot klausījos. Bet lēnām vārdi, kurus iemācījos, sāka izcelties no zilbju putru nozīmes.
Pirmoreiz, kad kaut ko teicu garantijā, un cilvēki nesmējās, bija šāda sajūta: “Tas darbojās!” Tad es pirmo reizi sapratu joku. Tad es pirmo reizi izteicu joku. Šīs valodas funkcija - nevis noteikumi, ne pareizrakstība, ne akcenti, bet komunikācijas daļa - sāka notikt, tik lēni.
Lai iemācītos šo valodu, man nācās mesties mežonīgā putrā. Man vajadzēja ļaut cilvēkiem, kuri lieto valodu, parādīt, kā tas tiek darīts. Un man vienreiz bija jāļauj sev būt idiotam. (Grēksūdze: es remdēju savas neirotiskās tendences, izveidojot aplādes programmu, lai organizētu to, ko iemācījos, lai dotu citiem iesākumu. Es esmu tikai amerikāņu cilvēks.)
Šajās dienās es nelietoju savu Guaraní daudz, bet tas nekad nebija jēga. Svarīgāk bija atbrīvot sevi, lai sistu savu ego krustā, saskaroties ar mācību, kas dzīvei ir jāmāca neatkarīgi no tā, kādā formā tā nonāk.
