Stāstījums
Jūs atrodaties sēžam pie liela konferenču galda vienā no tām, kas mēģina kļūt par klases sabiedrisko viesnīcu sanāksmju telpām. Jūsu priekšā ir spilventiņš un pildspalva. Uzņēmums ir nosūtījis jūs uz stereotipu apmācību. Jūs saprotat, ka tā ir izšķērdība. Jūs visu iepriekš esat tikuši cauri - nav svarīgi, vai esat anglo, afroamerikānis, aziātu amerikānis, lai kas jūs būtu. Jūs apmeklējāt koledžu, un rasisma apmācība bija darījuma sastāvdaļa.
Istaba piepildās. Visiem priekšā ir atvērti klēpjdatori un tasīte sliktas viesnīcas kafijas. Cilvēks ieiet un aizver durvis. Persona ir ģērbusies bagītā apģērbā. Tas nēsā masku bez īpašībām un cimdus. Jautājat, vai tā ir kāda Occupy mic pārbaude.
“Lūdzu, novietojiet klēpjdatorus un tālruņus prom,” saka persona. Balss ir apslāpēta. Nevar pateikt, kurš runā. Jūs pakļaujaties. Jūs redzat, ka uzņēmums par to maksā, kā arī jūs varētu nofotografēt kaut ko atšķirīgu no mobilajām ierīcēm, e-pastu, Excel, tweeting un Facebook raksturīgajām dienām, kas, šķiet, ēd jūsu dzīvi.
Istaba ir klusa. Paiet minūte, pēc tam piecas. Jūs vēlētos, lai būtu logs, bet, protams, tā nav. Jūs jūtaties nervozs. Jūs atceraties šo jautro ainu Ziemeļu ekspozīcijā, kad jaunā Ņujorkas doktore dzimtā sieviete izaicina sēdēt mierīgi piecas minūtes un pēc dažām sekundēm sāk piesitēt sava krēsla rokai. Jūs brīnums, kad esat tik vadu.
“Pēdējā nedēļā,” saka cilvēks, “es esmu uzmācies. Kāds man teica: “Tu esi patiešām saprātīgs” ar izbrīnu viņa balsī. Cita persona man teica, ka neesmu tāds kā citi cilvēki, kurus viņa zina, kuri dalās manā stāvoklī. Vēl kāds cilvēks man teica, ka nebūs darba intervijas - kaut arī manas pilnvaras ir daudz labākas nekā viņas. Un, protams, mani ignorē.”
Jūs esat gatavs sašutumam. Jūs sakāt sev, ka jums nākotnē jābūt uzmanīgākam. Jūs domājat, kuras rases cilvēks ir. Vai tas ir invalīds? Vai tas ir izkropļots? Var redzēt, ka tas nav trekns.
Persona rūpīgi atvieno masku. Viņa ir veca balta sieviete. “Lūdzu, sāciet rakstīt uz spilventiņa,” viņa saka. “Uzrakstiet visu, ko domājat par mani zināt. Jums ir desmit minūtes, lai rakstītu. Neatkarīgi no tā, turiet pildspalvu kustīgu. Es jums darīšu zināmu, kad laiks būs beidzies. Sāciet ar šo atvēršanu: “Jūs esat…” Sāciet tūlīt.”
Jūs paņemat pildspalvu un vilcināties. Ko darīt, ja jums tas ir jāizlasa? Ko darīt, ja jūs rakstāt patiesību un tā ir jāizlasa? Viņa ir veca un ir sieviete. Jūs nolemjat būt godīgs - pat ja tas sāp. Tu raksti:
Tu esi vecs. Tu esi sieviete. Jūs esat balts. Jūs esat normāla izmēra. Jums ir pelēcīgi zaļas acis un mati, kas ir vairāk balti nekā brūni. Jūs nevalkājat grimu. Jūs nēsājat divus auskarus vienā ausī, bet otru - otrā. Jūs varētu būt vecs hipijs, vecs akadēmiķis, vecs feminists, vecs…
Jūs pārtraucat rakstīt. Jūs uzmeklējat. Sieviete pasmaida. Tu raksti:
Jums ir humora izjūta. Jums ir grumbas, kas izliekas no acu malām. Jūs esat dusmīgs. Jūs esat ironiski. Jūs esat kāda māte, kāda vecmāmiņa. Jūs esat noslēpumu pilns. Jūs esat gadu pilns. Tu man atgādini manu tanti. Tu man atgādini manu vidusskolas skolotāju. Tu man atgādini kaut ko citu. Es nezinu, kas tas ir.
Jūs rakstāt vairāk, aizpildot laiku. “Beidz,” saka sieviete. "Es gribētu dzirdēt to, ko jūs esat uzrakstījis."
Cilvēki lasa. Tu ej pēdējais. Neviens nav lasījis “Tu esi vecs”.
"Man ir nepatīkami lasīt, " jūs sakāt. “Ko es patiesībā zinu par tevi? Es pat nezinu, kā jums patīk jūsu pica!”
Sieviete smejas. “Man nepatīk pica. Vienkārši lasi."
“Jūs esat veca balta sieviete,” lasījāt. Viņa pamāj. Paldies. Paldies, ka uzrakstījāt vārdu “vecs”. Iespējams, līdz šim visinteresantākā parādība šajā darbnīcā ir bijusi tā, ka neviens nerakstīja, ka esmu vecs. Ko jūs no tā darāt?”
Ir klusums. Jūs skatāties ap galdu un saprotat, ka visi, izņemot to, ka sieviete ir jaunāka. Sieviete paceļ roku. "Es negribēju sāpināt jūsu jūtas."
"Tagad, " saka sieviete, "mēs varam sākt."
Stundu vēlāk sieviete mums nedaudz pastāstīja no savas pieredzes. Sieviete ir pastāstījusi, cik nikna viņa ir, kad kāds noliedz viņas vecumu. “Cilvēki domā, ka tas ir kompliments, sakot, ka man ir jauneklīgs gars, enerģija, intelekts, lai kas arī būtu. Mans gars, enerģija, intelekts nav jauneklīgs! Viņiem ir 74 gadi.”
Jūs visu laiku domājat par to, ka esat teicis vecākam cilvēkam, kurš kaut ko teica par vecumdienām, ka viņi nav veci. Jūs vēlaties paskaidrot, pateikt viņai, ko jūs domājāt, kad vecu cilvēku esat raksturojis kā jauneklīgu, bet sieviete jūs aptur ar nākamajiem vārdiem.
"Paskatieties, " viņa saka, "pateikt vecam cilvēkam, ka viņi nav tādi kā citi veci cilvēki, ir tieši tas pats, kas ne tik smalkais rasisms, sakot afroamerikāņiem, ka viņi nav tādi kā citi afroamerikāņi; vai izbrīns, kad cilvēks ar cerebrālo trieku ir inteliģents; vai sakot kādam amerikāņu meksikānim, ka jūsu apkārtnē ir meksikāņu amerikāņi, un viņi tiešām ir jauki cilvēki.”
Bet tas, ko viņa dara tālāk, beidzot ļauj viņai atvērties. Viņa lūdz aizvērt acis. “Tātad,” viņa saka, “ļaujiet sev iedomāties, ka ir pagājuši 30, varbūt 40 gadi. Tu esi tu. Jūs runājat ar jaunāku kolēģi, kuru nezināt labi. Viņš stāsta, ka tikko atgriezies no maratona skriešanas dzimtajā pilsētā. Jūs sakāt, ka jums patīk staigāt, ka dienā nolaižat trīs līdz četras jūdzes. 'Labi tev!!!' viņš saka, it kā viņš slavētu bērnu, un uzliek jums uz pleca. Kā tas jūtas?”
Tu atver acis. Daži citi dalībnieki krata galvu. Viena no sievietēm skatās uz veco sievieti un pamāj ar galvu. Jūs sākat drupināt papīru sev priekšā. Vecā sieviete smīn. "Nē, " viņa saka, "Es vēlos, lai jūs visi saglabātu to, ko esat uzrakstījis - kā artefaktus.
“Šodien jūs, iespējams, pirmo reizi, iespējams, esat uzzinājis nedaudz par to, kā tas ir daudzām vecām sievietēm 2014. gadā Amerikā. Lielākajai daļai vīriešu tas ir nedaudz atšķirīgs - it īpaši, ja viņi ir balti un vidusšķiras. Un nabadzīgajiem vienmēr ir savādāk. Bet būtībā vecumdienas Amerikā nozīmē atstumtību un pazemotību labākajā gadījumā sliktākajā gadījumā ignorēt.
“Un šis liktenis virzās uz jums vēl neizpētītā smadzeņu skalošanas un pieņēmumu ātrumā. Es ceru, ka tas, ko mēs šodien esam paveikuši, būs ievērojams ātrumposms.”
