Stāstījums
“KĀ JŪS sakāt UZBEKISTĀNU ĶĪNĒ?” Es jautāju savam kolēģim. "Es saku savam taksistam no Uzbekistānas, tāpēc man nevajadzēs paskaidrot, no kurienes esmu."
“Wuzi bieke” (烏茲別克), viņš teica.
Tā bija gandrīz ikdienas parādība Taivānā, cilvēki man jautāja, no kurienes esmu “no”, jo es ķīniešu valodā runāju ar waiguo (外國) vai “svešu” akcentu. Dažreiz es teicu, ka esmu no Grenlandes. Citreiz es biju puse Laosas un puse Māršala Islandera.
Iepriekšējā gadā es gandrīz katru mēnesi biju bijis citā valstī, bet kādam, kurš raksta par kultūru, dzīvesveidu un iztikas līdzekļiem, man smadzenes ir tukšas, kad atgriezīšos no atvaļinājuma.
“Jums vajadzētu izvēlēties ceļojumu publikāciju,” vienmēr man saka vecāki un draugi.
Bet kas man jāraksta? Ka Havaju okeāns bija rāms zils? Ka sniegotie kalni Šveicē bija majestātiski balti? Es esmu bijis ceļā gandrīz 26 gadus - būtībā visu savu dzīvi -, tomēr, lasot ceļojumu emuāru vai žurnālu, pēdējā lieta, ko es jūtu, ir iedvesmota. Entuziasma līmenis šajos stāstos mani pārsteidz. Ikviena pieredze - niršana ar niršanu ar tīģeru haizivīm Taizemē, brīvprātīgais darbs Kamerūnā vai distanču slēpošana Norvēģijā - ir uzmundrinoša, dzīvi mainoša un acis atvēruša. Kāpēc es nevarēju justies tām pašām lietām, ko savējie zemeslodes trīnīši?
Es neesmu neveikls. Man patīk ceļot. Bet ceļošana ir mans parastais esības stāvoklis. Nav “mājas” vai “mājas kultūras”, ar kuru to salīdzināt. Ceļojot, veikalu īpašnieki un ielu pārtikas pārdevēji man jautā, vai es varu iegādāties šīs preces vai šo desertu “savā valstī”. Es tukšīgi skatos uz viņiem. Es nezinu, kā pateikt, ka man nav valsts, ka es pēc šī ceļojuma neiešu “mājās” - tikai atpakaļ uz vietu, kur es tajā brīdī dzīvoju. Savulaik tā bija Londona. Citu reizi tas bija Ņujorka. Tagad tā ir Taipeja.
1990. gada 31. augusts bija Malaizijas 33. dzimšanas diena. Tā bija arī mana pirmā brauciena ar lidmašīnu diena. Mana ģimene - mamma, tētis, vecmāmiņa, vectēvs un mazgadīgā Dana - sakravāja visas mūsu mantas (kas tolaik sastāvēja no tikai dažiem koferiem) un lēcās lidmašīnā no Kualalumpura uz Honkongu. Man nebija vietas numura. Tā vietā es sēdēju uz grīdas netālu no dalītāja starp ekonomisko un biznesa klasi. Mana mamma teica, ka esmu drosmīgs mazulis, ka es vienkārši sabāzu dūri, kad lidmašīna pacēlās un nolaidās.
Dažus mēnešus atpakaļ mans tētis, kurš bija tikai nedaudz vecāks nekā es tagad, bija saņēmis ekspatriēta darba piedāvājumu Honkongā. Viņš to paņēma, domājot, ka tas būs tikai dažus gadus. Pēc četrarpus gadiem mēs pārcēlāmies uz Indonēziju, bet četrus gadus pēc tam - uz Singapūru. Gadu vēlāk tas bija Taivāna. Un gandrīz 26 gadi kopš šīs liktenīgās dienas 1990. gadā es dzīvoju 17 mājās 10 valstīs četros kontinentos.
Mani klasesbiedri septiņās dažādās starptautiskajās skolās, kurās es apmeklēju, bija uz vienas laivas ar mani. Ievads vienmēr bija: “No kuras valsts jūs pārvācāties?”, Nevis “Kur jūs esat?”
Protams, es arī zināju, ka šī eksistence nebija “parasta”. Ģimenes brīvdienās uz Singapūru, kad es mācījos vidusskolā, es mazgāju matus salonā, kad stiliste, izdzirdot manu amerikāņu akcentu (paņemts no starptautisko skolu apmeklēšanas), man pajautāja, no kurienes esmu.
"Es dzīvoju Taivānā, " es teicu.
Es jutu, ka viņas pirksti uz brīdi pārstāj masēt manu galvaskausu, un es varēju izjust viņas apjukumu. “Jūsu ģimene imigrēja uz Taivānu no Singapūras?” Viņa vaicāja.
Kāpēc mēs varētu imigrēt uz Taivānu no visām vietām? Es atceros, ka domāju. Toreiz mums bija jānobrauc 45 minūtes līdz tuvākajam kino, lai tikai noskatītos filmu.
Nē, mēs vienkārši dzīvojam Taivānā. Bet mēs, iespējams, pēc dažiem gadiem dzīvosim citā valstī,”es atbildēju.
Es nevarēju saprast viņas grūtības izprast situāciju.
Pieaugot daudzās dažādās valstīs mūsu vecāku darba dēļ, domājams, ka “Trešie kultūras bērni” (TCK) ir ļoti pielāgojami un iekļauj kultūras atšķirības. Mēs dzīvojam pastāvīgā identitātes krīzes stāvoklī un piederam visur un nekur vienlaikus. Visvairāk jūtamies kā lidostās. Neapmierināti ar dzīvi kustībā, daži TCK nolemj palikt vienā valstī, kad izaugs, kamēr citi (piemēram, es) atrod darbu, kas viņiem ļaus ceļot visu laiku.
Jā, tā ir priviliģēta esamība un reāla pirmās pasaules problēma. Bet es neticu, ka mana “atšķirīgā” audzināšana padara manu spēju atskatīties uz savu dzīvi un just mīlestību, empātiju, skumjas vai laimi mazāk nekā tas, kurš dzimis un audzis vienā valstī.
Esmu pārcēlies tūkstošiem jūdžu attālumā no savas ģimenes un labākajiem draugiem uz vietām, kur nepazinu absolūti nevienu. Esmu iemīlējusies puišos no ciematiem Bulgārijā un zemnieku saimniecībām Zviedrijā un aizbraucu zinādama, ka būs gandrīz neiespējami veidot dzīvi kopā ar mani vienmēr kustībā, bet otra sakņojas vienā vietā, vismaz paredzama nākotne.
"Jūs nevarat pārcelties uz šejieni - tam nebūs jēgas, " viņi visi saka.
Nē, tam ir jēga; Es varu rakstīt no jebkuras vietas,”vienmēr esmu aizstāvība.
Bet dziļi iekšā es zinu - un viņi zina - ka es nekad nebūšu apmierināts ar to, ka dzīvošu pieticīgā eksistencē uz viena sīka zemes stūra.
Esmu nonākusi pārāk daudzās situācijās, kurās esmu jutusies vientuļa ārpus vārdiem. Tomēr es esmu arī tas, kurš turpina sevi nostādīt šādās situācijās. Protams, man ir draugi un ģimenes locekļi, ar kuriem izklaidēties, bet pārāk maz cilvēku to saprot.
Kad es novietoju sagrieztus augļus un salātu kastes uz konveijera lentes pie kases Marks & Spencer kasē Vaterlo stacijā, es jutu, kā izrakstīšanās dāma skatās uz mani. Gatavojos neizbēgamajam.
“No kurienes tu esi?” Viņa vaicāja.
Crap. Kura valsts man šodien jāsaka? Paēdis, es nolēmu pateikt patiesību.
“Esmu dzīvojis 10 valstīs; Es neesmu no nekurienes,”es aukstasinīgi sacīju.
“10 valstis?! Bet jums joprojām ir jābūt no kaut kurienes! No kurienes ir tavi vecāki?”Viņa sacīja, joprojām cenšoties draudzīgi sarunāties.
"Es neesmu no jebkuras vietas, " es teicu, skaļāk šoreiz.
“Vai tu neesi citplanētietis, vai ne?” Viņa pajokoja.
"Nē, es esmu tikai cilvēks, kurš dzīvo uz šīs zemes un kurš šobrīd atrodas Londonā un šobrīd alkst augļus un salātus, " es atbildēju, satverot sagrieztus augļus un salātu kastes un pēc samaksas aizķeroties.
"Tikai pārbaudot, lai pārliecinātos, ka jūs neesat svešs …" Es dzirdēju viņas balss dreifēšanu, dodoties prom.
Pēc trīsarpus gadiem es devos uz tirādi pie drauga par taksistu, kurš pajautāja, vai es dodos uz mājām uz Japānu pēc tam, kad mani pameta Taivānas Taojuaņas starptautiskajā lidostā. "Jā, " es teicu, neuztraucoties izskaidrot, ka es strādāju Taipejā par Taivānas īpašumā esošā angļu valodas laikraksta žurnālistu un dodos uz Singapūru preses braucienā, pēc tam uz Seulu, lai apskatītu manu ģimeni pirms došanās uz Zviedriju apciemosim manu puisi, no kura mēs brauksim uz Dāniju un tad ejam katrs savu ceļu.
“Es jūtu tevi, māsa,” mans draugs ierakstīja Facebook kurjerā. “Cilvēkiem vienmēr patīk mūs klasificēt. Jūs zināt, ko es saku šajās dienās, kad cilvēki man to jautā? Es saku, ka esmu no zemes. Tas ir nepatīkami ar cilvēkiem, un es parasti varu novirzīt jautājumu vai pateikt viņiem, ka nav svarīgi, no kurienes esmu. Lielākā daļa cilvēku, iespējams, domā, ka esmu pakaļu, kad es to daru, bet es vienkārši to smejos.”
Es cenšos to izsmiet. Es cenšos piederēt faktam, ka esmu trešā kultūras kazlēna no planētas Zeme.
Man, iespējams, nav vietas, ko saukt par “mājām”, bet es esmu iemīlējusies, ja mana sirds ir salauzta, raudājusi, smējusies, sajukusi un nožēlojusi grēkus tieši tāpat kā daudziem cilvēkiem, sasniedzot 27. gadu. Nepieminot, ka esmu dzīvojis 10 valstīs un apceļojis vēl daudzas citas, mana dzīve nebūtu tik “ārkārtēja”.
Es nezinu, kurā valstī dzīvošu nākamajā, vai arī ja mūžīgi pārvietošos un audzināšu savus bērnus arī kā Trešās kultūras bērnus. Bet es ar nepacietību gaidu to, kas man paliks priekšā.
Šīs pieredzes, šīs emocijas, spēja izkļūt no situācijas un no tās izaugt - vai ne tas, kas mūs padara par cilvēkiem, kas mūs nosaka un veido, nevis tikai fakts, kur mēs esam piedzimuši un auguši?
