Stāstījums
Iespējams, ka nepiederošie jūs pazīs kā pludmales patvērumu kontinentālās Eiropas rietumu malā. Viņi asociējas ar jūsu tumšajām klintīm, izdomātajām viesnīcām, golfa kursiem un restorāniem, kas apkalpo ameijoas à bulhão pato, caldo verde un salada de polvo.
Viņi ir cilvēki, kas apmeklē.
Iekšējiem cilvēkiem, kuri esam pieraduši pie jūsu pelēkajām pilīm lidināties virs maziem, baltiem ciematiem, jūs neesat izdomāts galamērķis: jūs esat pamestības vieta. Jūs pārstāvat finansiālā atbalsta un iespēju trūkumu.
Kopš 2010. gada apmēram 100 000 no mums ir atstājuši jūs.
Kad es 2013. gada jūnijā nolaidījos Lisabonā pēc Dienvidamerikas šķērsošanas pa sauszemi, portugāļu vīrietis 50 gadu vecumā man jautāja, kur esmu bijis. Es pasmaidīju un rotaļīgā tonī atbildēju: “Šur un tur”.
"Vēl viens krīzes upuris, " viņš teica. Viņa vārdi atskanēja man gaisā. Viņš sāka drūmā tonī runāt par jauniešiem, kuriem jāatstāj Portugāle, jo viņa viņus nespēj nodrošināt.
Ne velti es centos izskaidrot, ka, lai arī biju aizgājis pirms krīze kļuva par ikdienas sarunu punktu, es katru nedēļu runāju ar savu ģimeni, katru dienu dzirdēju RFM un bieži lasīju portugāļu ziņu virsrakstus. Bet vecais vīrs joprojām uzskatīja, ka es noliedzu vienu, un, ja jūs, Portugāle, būtu varējuši sniegt vairāk, es nekad nebūtu aizgājis. Es atteicos no mēģinājumiem viņu pārliecināt par to, kas man šķita patiess. Varbūt, ja es būtu paskaidrojis, ka, aizbraucot pirms 10 gadiem, es nopelnīju 800 eiro mēnesī, dzīvoju vienas guļamistabas dzīvoklī ar jauku baltu balkonu, kas novietots virs Caldas da Rainha, par kuru es maksāju 250 eiro īri mēnesī. Varbūt viņš būtu sapratis, ka man toreiz vairs nevajadzēja materiālo mantu, man bija labi.
Es tiku audzināts tradicionālākajās Portugāles strādnieku klases ģimenēs. Mana mamma smagi strādāja rūpnīcā, un mans tētis bija ārštata santehniķis, kurš lielāko daļu laika pavadīja, meklējot darbuzņēmējus, kuri viņam bija parādā vairāk naudas, nekā viņi bija gatavi maksāt. Ja viņš dabūtu naudu, mēs mielojamies. Ja viņš to nedarītu, daži no mums, viņa pieci bērni, pavadītu dažas dienas pie vecmāmiņas.
Tie no mums, kas tika nosūtīti vecmāmiņai, pamodīsies pirms saules cēlās, lai palīdzētu viņai aizvest mājputnus tirgū, tad mēs dotos uz kapsētu, lai uz mūsu ģimenes locekļu kapiem novietotu jaunus ziedus. Mēs vienmēr ar viņu vienmēr gājām uz baznīcu, lai apmeklētu svētdienas misu. Vecmāmiņa nomazgāja mūsu drēbes tvertnē, aplaistīja apelsīnu kokus un izstāstīja mums, kā uzkāpt. Tā bija pazemīga dzīve, taču nekad tā, kas mani netraucēja.
Mani satrauca Uma Aventura grāmatas, kuras rakstīja Ana Maria Magalhães un Isabel Alçada, un mana tēva attēli pirms manis piedzimšanas - tie, kas bija Ēģiptē uz kamieļa virsū, vai Alžīrijā, kas gulēja šūpuļtīklā, vai Irākā strādā tērauda rūpnīcā.
Skolā man patika uzzināt par to, kā šis cilvēks, vārdā Afonso Henriques, sapņoja par savas valsts dibināšanu, valsti, kuru mēs tagad saucam par Portugāli. Es uzzināju, kā mēs, viņa cilvēki, cīnījāmies ar mauriem, lai sauktu par mūsu pašu Algarvi, un kā vēlāk dedzīgā mazā tauta - zvejnieki, tirgotāji un zemnieki - iemācījās būvēt kuģus un devās uz Indiju, lai nopirktu tēju un garšvielas. Bet tas, kas mani pārsteidza visvairāk, bija tas, ka viņi bija īsti cilvēki ar patiesiem sapņiem.
Tomēr dienā, kad ierados mājās, Portugālē, jūs mani satraucāt. Jūs mani sveicinājāt caur cilvēku, kurš ticēja, ka aizbraucu, jo jūs man neesat pietiekami labs. Un par to man žēl.
Man žēl, ka jūs nevarat redzēt sevi caur manām acīm, tiltu starp patērētāju pārāk civilizēto pasauli un to cilvēku pazīšanos un pazemību, kuri katru dienu veic nesavtīgus darbus. Ja jūs varētu redzēt tikai savu cilvēku drosmi un laipnību, veidu, kā viņi gatavo ēdienu, un laimi, ko viņi izjūt, daloties un palīdzot citiem bez cita iemesla, izņemot dāvināšanas aktu. Varbūt, ja ziņas vienlīdz koncentrējas uz labvēlību un pieķeršanos, kas vērojama smagi strādājošajiem, tāpat kā ekonomikā, korupcijā un politikā, tad, iespējams, jūs redzētu daudz skaistāku un iedvesmojošāku pusi. tās pašas monētas.
Tajā gadā es deviņus mēnešus paliku mājās, un es jūs atstāju tikai tāpēc, ka ideja pastaigāties 800 kilometrus pāri Spānijai bija vienkārši pārāk pievilcīga. Tad Itālija mani ķircināja, un iemīlēšanās mani aizveda uz Lielbritāniju.
Portugāle, jūs esat mana iedvesma. Bez jums es nekad neticētu, ka varu dzert tēju Anglijā, redzēt Lielo kanjonu, sajust Peru tuksneša siltumu uz savas ādas un ienirt Karību jūras reģionā, klausoties meksikāņu Mariachis. Šī piedzīvojuma izjūta, ko nesu asinīs, ir jūsu mantojums - tās ir jūsu asinis, kas plūst manām vēnām. Ja es turpinu, neatkarīgi no grūtībām, tas notiek tāpēc, ka jūs man iemācījāt stāvēt augstu un neatlaidīgi, kad piemeklēja vētra. Jūs iemācījāt man strādāt, noliegt savas bailes un izaicināt nākotni.
Ceļojot es izmantoju katru lietu, ko tu man esi iemācījis. Es kā sapņotājs ticu. Es kā piedzīvojumu meklētājs aizeju. Kā tirgotājs es maksāju savu prasmju tirdzniecību. Es kā pavārs gatavoju. Kā skolotājs es dalos. Kā audzēknis es klausos. Pēc tam ik pēc sešiem mēnešiem, kad man tevis pietrūkst, Youtube es meklēju É uma casa Portuguesa com certeza un raudu. Tā kā nav citas mājas, kurā es labprātāk atrastos, un tieši to māju es ceru uzbūvēt, pārtraucot pakaļdzīšanos manos sapņos.
Pa to laiku man ir vienalga, kad citi tevi ņirgājas. Salīdzinot ar jūsu 800 garajiem piedzīvojumu gadiem, piemēram, es, viņi ir tikai jauni. Ne visas slavas un slavas ir pagātnē - jums joprojām ir neticami spēja, neskatoties uz nedrošību, būt drosmīgam un bezbailīgam, kad pienāks laiks. Jūs esat dzīvojuši astoņus gadsimtus, jūs dzīvosiet vēl daudz vairāk.
Daži nekad tevi neatstās, bet citi, tāpat kā es, atstāj tikai atgriezties vēlreiz.
