Stāstījums
Roberts Hiršfīlds rakt slāņus Bagā, Goa.
Iekodis savā Vidusjūras sviestmaizē Baba Au Rum (fetas siers, melnās olīvas, saulē kaltēti tomāti, kas izlijuši no franču maizes sāniem), es domāju par ballīti, kuru pagājušajā naktī apmeklēju vienā no jogas centriem ap Bagu.
Baltā tērpta ballīte. Bez izņēmumiem. Visur, kur es paskatījos, balinātas figūras peldēja virs zemes kā miega staigulīši. Ir viegli būt ciniskam attiecībā uz rietumniekiem Goā.
Es pajokoju rietumniecei no Izraēlas Aimei Ginsburgai: “Daudzi cilvēki meklē perfektu garīgo pludmali.”
Viņa nav uzjautrināta. Viņai ir iemesls nebūt. Izraēlas Goans, relatīvi jaunpienācēji, ir lasoši slinko klišeju iekšienē: izdeguši gadījumi, trimdinieki no bezgalīga kara.
Baga ziemas viesi, bieži no Lielbritānijas, kas veic smagas slodzes, lai šeit sasildītos saulē un dzertu pie pludmales krastiem, vai varbūt pat apmeklējumus kopā ar dziednieku Patriku Nani un Rani, nevainīgi kuģo zem mana radara. Tas, kas ir īslaicīgs, piemēram, kā šis autors ēd Vidusjūras sviestmaizi Baga veco ļaužu vidū, neprasa, lai to uztvertu nopietni.
Es šobrīd priecājos, ka esmu daļa no rietumnieku leģendārā aušanas Indijas mazākajā štatā, kas nesen tika atbrīvots no Portugāles. (Indijas ķēniņi mēdz mūs redzēt vairāk kā sēnīti nekā aust.)
Es uzskatu, ka esmu atbrīvots no parastajām klišejām, kas virpuļo ap garajiem junkiem un pludmales vergiem. Es esmu ieradies Goā nevienas no lietām, ko Lonely Planet man var piedāvāt. Es atzīstu, ka to saku smieklīgi.
Sieviete, kas dzīvo divas mājas man blakus, ir iemesls, kāpēc es esmu šeit. Ārpus viņas mājas ir viņas zilais motorollers ar noliektu galvu, it kā mēģinot izdomāt kaut ko.
