Stāstījums
Dažreiz ķēriens ir nepareiza lieta.
Foto: Nacionālā akrobāts
Mēs esam savas angļu valodas stundas vidū, kad koši balta automašīna ievelkas netīrumu pagalmā, un kāda sieviete stiepjas pāri pagalmam, skaļi izsaucoties tekošā, bet izteikti akcentētā spāņu valodā. Dons Faustino iziet, lai viņu satiktu.
Viņas mati ir nedabiski oranžsarkanā nokrāsa - atšķirībā no krāsas, ko Doña Ludi iegūst dzijai, sajaucot košenilu ar laima sulu - viņas bikses ir baltas, viņas blūze ir caurspīdīga neona rozā, viņas auskari ir milzīgi neona rozā plastmasas gabaliņi.. Acīmredzot tas nav viņas dabiskais biotops.
Kočinela. Foto: Ibis Alonso
Dons Faustīno ved viņu priekštelpā, un viņa izdara doņas signālu. “Hola, tú!” Viņa kliedz - sveiciens bērniem un tuviem draugiem - lai gan Doña Ludi viņu sveicina ar cieņu, kā mūs pavēl.
Viņa satver Doña Ludi lāča ķērienā, ko hug-ee skaidri atrod neveikli. Viņas galva ir piespiesta sievietes neona rozā krūtīm - vienai un divām tas vienkārši nav izdarīts.
Vakar vakarā, kad mēs satikāmies ar Dona Faustino māsu un viņas bērniem, es uzzināju, ka pareizais Zapotec sveiciens ir graciozs divu roku žests, kaut kas līdzīgs rokasspiedienam, bet vairāk kā neredzamas, smalkas olas apmaiņa. Liedzot, Faustino un Ludi ir tikpat iemīlējušies kā jebkurš pāris, kuru jebkad esmu pazinis, bet es nekad viņus neesmu redzējis tik ļoti kā pieskāriena rokas. Bet šī sieviete apskaujas, it kā Doña Ludi būtu mīļākā lelle.
Foto: Meggers
Tad es esmu iepazīstināts. Sieviete mani sveicina spāņu valodā, bet dod man dīvainu mazu aci un smaidu, kas liek man justies kaut kā netīram. Vai arī es pārāk reaģēju? Varbūt viņa vienkārši nozīmē: “atvainojos, ka pārtraucu jūsu nodarbību, es ātri tikšu”. Bet es šajā skatījumā jūtu kaut ko citu - kaut ko tieši tādu, kāds ir starp mums, baltiem, - kuru es nevēlos.
Viņa dod Donam Faustino naudu - acīmredzami pēdējo maksājumu sērijā -, pļāpājot par gardām šokolādēm, kuras kāds viņu atvedis no ASV, un par to, kā viņa dodas to dot Ximena, jo viņa jau vienu atdeva Huanam, bet otru - Čaito. Drīz Dons Faustīno dodas atpakaļ uz savu mašīnu.
Doña Ludi murmina mani, kad mēs apsēžamies, ka viņa domā, ka viņai nav šokolādes. Es ņirdzu - vai šī Doņa Ludi ir šmaukšanās? Viņa man saka, ka sieviete ir gide šeit Oahakā, viņa ir eiropiete, viņa bija viņiem parādā naudu par paklāju, bet tagad viņa ir samaksāta.
Doña Ludi un es dodamies atpakaļ uz mūsu nodarbību - mēs strādājam pie tā, lai viņu dabisko krāsvielu demonstrāciju pārtulkotu vienkāršā angļu valodā. Viņi izmanto pupu, ko sauc par huizoche, lai no brūngani melnas vilnas iegūtu intensīvu melnu krāsu. Viņa vairākas reizes atkārto jauno vārdu “pupas”, radot tam sajūtu.
Huizoche. Foto: Ibis Alonso
Man jāizklausās tik muļķīgi, viņa saka.
Bet es viņai saku: nē, tā mēs mācāmies. Un tad, vēloties kaut kā viņai pasniegt dāvanu, es godīgi piebildīšu, ka viņas izruna ir apbrīnojami laba.
Jums ir priekšrocības, jo jūs jau esat divvalodīgs, es viņai saku. Jūsu ausis jau ir apmācītas klausīties daudz dažādu skaņu, un jūs jau zināt, ka vienu un to pašu ideju dažādās valodās var izteikt ļoti atšķirīgi, tāpēc jūs tam nepretojaties.
Es domāju, ka mēs iemācāmies klausīties, viņa saka. Kad mēs satiekam cilvēkus no citiem pueblos, viņu Zapotec atšķiras no mūsējiem. Viņi izrunā vārdus savādāk nekā mēs, tāpēc mums ir jāpievērš uzmanība, ja vēlamies saprast.
Izbraucot pagalmā, baltā automašīna velk prom.
Dons Faustino atgriežas. Viņi apmainās ar dažiem mīkstiem vārdiem Zapotec. Es pievēršu uzmanību, bet nesaprotu, ko viņi saka.
Vēl nē.
