Skriešana
Foto: Autore: Jolly Nice Chap
Jons Klarks vienas dienas laikā vada maratonu Peru.
"BĒDI, ESAM Rīt darīt maratonu, " saka Frenks. "Vai vēlaties pievienoties man?"
Esmu mazliet pārsteigts. Frenks ir jauks puisis, bet pastāvīgi puscepts. No visiem cilvēkiem, kurus es gaidīju skriet maratonu, Frenks pat nav tuvu saraksta sastādīšanai.
“Franks,” es atbildu, “man, iespējams, vajadzēs nedaudz vairāk brīdinājuma, lai sagatavotos.”
Izrādās, ka Frenks ne tikai brauc uz optimisma mākoņa: katrs skriešanas pasākums šeit, Peru, tiek dēvēts par maratonu. Šajā konkrētajā pasākumā maratoni ir 6, 5 km, 10 km un 21 km. Jebkurā gadījumā es uzskatu, ka ir pienācis laiks pārtraukt sviedri un sakārtot dīkstāves ikdienas dzīvi pludmalē.
"Ok Frank, " es saku: "Es jūs redzēsim rīt."
Nākamajā dienā Frenks raring iet labi pirms es esmu. Līdz brīdim, kad es izkāpu no gultas, viņš 10 minūtes stabili sitās pa durvīm. Zvans nedarbojas, jo visa pilsētas elektrības padeve, šķiet, ir izslēgta uz dienu. Tā kā tā ir Peru, nevienam nav ne mazākās nojausmas, kāpēc un nevienam tas nerūp.
Mēs dodamies uz Trujillo laukumu Plaza de Armas, kas ir maratona sākumpunkts, un pievienojamies vienai no čūsku līniju izvēlēm, kuras galu galā beidzas reģistrācijas galdos. Savādi, ka daži no rindā esošajiem skrējējiem valkā ādas biroja apavus.
“Viņi vienkārši reģistrējas, lai iegūtu skriešanas vestu,” viņš skaidro. Trujillo pilsētas dāsnā politika, kas atļauj dalību sacensībās, viņiem dārgi maksā oranžā kokvilnā.
Mēs rindojamies blakus starta vārtiem, lai uzmundrinātu jaunos skrējējus viņu 6, 5 km maratonā. Uz starta vārtu reklāmkaroga, kas drukāts ar bieziem, baltiem burtiem, tiek pasludināts sacensību ambiciozais mērķis: “Mūsu misija… Miers!”
Tas īsti neizskaidro, kāpēc skrējēju priekšā tiek salikti militārie ģenerāļi, kas nokrituši pilnā misiņā, Trujillo policijas priekšnieks un vietējais politiķis Pepe Murgia, kuri katrs pa baltu balodi. Visu briļļu draud aizēnot pilna mēroga zosu pakāpju karavīru militārā parāde laukuma pretējā pusē.
Ar noderīgu atpakaļskaitīšanu no samontētās fotožurnālistu sienas balodi tiek atbrīvoti. Pirms apmešanās uz netālu esošā luksofora, viņi lido apjuktos apļos virs uzmundrinošā pūļa.
Foto: Autore: Jolly Nice Chap
Ir pienācis 10km skrējēju pagrieziens. Mēs rindojamies savās oranžajās vestēs un sākam skriet uz starta raga gaudošanu. Skrējēji švīko ap pirmo stūri; pusbloka laikā vairāki no viņiem jau ir sākuši staigāt, rokas uz gurniem, sēkšana pie pirkstiem.
Organizatori lielākajai daļai maršruta ir izvēlējušies Avenida España - pilsētas noslogotāko ceļu. Drīz kļūst skaidrs, ka viņi nav plānojuši slēgt šo vai citu ceļu trasē. Mēs skrienam gar četru joslu šosejas posmiem, kad autobusi, automašīnas un kravas automašīnas mums garām. Gaiss ir biezs ar dūmiem.
Iebraucam pirmajā krustojumā. Satiksmes policists uz motocikla sēž ar mirgojošām gaismām un pagarinātu balto cimdu, moderna Mozus sarkanā jūrā no drūmojoša, nepacietīga metāla. Šī ir pēdējā reize, kad kāds mums palīdz krustojumā. Skrējēju līnija izstiepjas, paklupdama pa ceļu, piemēram, Pirmā pasaules kara karavīri, kas apžilbināti ar sinepju gāzi. Vienu brīdi taksis aprāpjas collu attālumā no manām kājām, un es iepļāpāju motora pārsegu, un elpu aizraujošā spāniski kliedzu uz vadītāju.
Tomēr tas nav viss nāves gadījumi un plaušu krampjveida satiksmes izplūdes. Točija smaidi sveicina mani no durvju durvīm. “Con fuerza, gringo!” Kāds kliedz. Viens skrējējs atpazīst mani no pludmales pilsētas, kurā dzīvoju. “Huanchaco!” Viņš, pirms vēršas pie sava cīņas skrējiena partnera, pasvītro, paskaidrojot, ka viņš personīgi pazīst sarkano seju.
Foto: Autore: Jolly Nice Chap
Mani pēdējie pāris kilometri ir pabeigti kā komandas pūliņi ar Karlosu, Kajamarkas autobusu uzņēmuma vadītāju (“Bija grūti iegūt sponsoru,” viņš smīn, norādot uz logo, kas drukāts pāri viņa kreklam). Mēs priecājamies iekļūt pēdējā futbola stadionā.
“Nāc, Karlos,” es kliedzu. Mēs noslīpējam zobus un izvēlamies tempu pēdējiem 100 m no sporta trases, kas ieskauj futbola laukumu, sadalīti un dzīvi līdz svētdienas līgas junioru spēlēm maratona finiša vārtu trakuma dēļ. Mēs ierodamies, ejot cauri tunelim, kurā uzmanīgi sakārtotas reklāmas meitenes ir ierautas neiespējami šauros tērpos, viņu sejas ir sabiezinātas ar grimu. Viņi izskatās tālu no iespaida ar mūsu sasvīdušo stāvokli, spējot tikai novilkt cieši pielīmētas smaidus, kad kamera uz viņiem norāda.
Mani nomāc žurnālists. “Kā notika sacensības?” Viņš jautā.
“Ļoti bīstams un slikti organizēts,” es atbildu. "Mani gandrīz notrieca taksometrs."
Viņš norij, acis nedaudz izliekas. Tad es pamanu viņa jaku. Viņa avīzes vārds sakrīt ar galvenā sponsora vārdu, kas tika ieskrūvēts pāri manai piesātinātai skriešanas vestei.
“Kā jūs vērtētu savu pieredzi?” Viņš vaicājot jautā. Es neticīgi paskatos uz viņu un nopūtos. "Es to iedotu septiņiem."
