Stāstījums
Mitrā sezona sāk rāpot ap mums, kad džips dārdē pa seno lopu režģi. Mēs atrodamies vecajās Tribal Trust Lands zemēs, kur hiperrēnijas zāle aug garāka nekā automašīna un gadiem ilgi izšļakstītais lietus atstāj sarkanās zemes virskārtas uz vientuļo pudeļu veikalu sienām.
Pa vēro, kā tas viss slīd garām. Mana vecā pediatre atrodas aiz stūres un bez brīdinājuma viņa novirza automašīnu no asfalta un uz netīruma ceļa. Mūsu ģimenes draugs Lilija tiecas pēc greifers roktura, lai noturētos.
"Parasti mēs dodamies vietējā priekšnieka priekšā, lai lūgtu atļauju pirms šādas pastaigas, " saka Dorothy.
Man ideja patīk. Man patīk saistība, ko tas nozīmē.
"Tas ir tāpēc, ka kopjes parasti ir svarīgi garīgi punkti, vai ne?"
Man jāizklausās mazliet pārāk godbijīgi, jo Lilija piebilst, ka ir komentārs par to, kā viss fokusa fokuss rada sāpes pakaļā.
"Turklāt, " viņš saka, "neviens vairs neprasa atļauju staigāt pa Ngomakurira."
Novietojam kravas automašīnu stipri nobrauktā ceļa galā un dodamies maigā tempā.
Tas būs īstais. Tas esmu es. Šis plānais ceļš slīd cauri garajām zālēm, vīstoties ap mazajiem granīta laukakmeņiem. Šīs kailas cilpas koku saknēm. Šīs sarkanās, erodētās rētas. Mana elpošana kļūst dziļāka, un viss, kas man ir jādomā, ir pēdas.
Šī ir lēna vieta. Ķērpis ir karalis, un laika vilkšana visu liek uz leju.
Uz augšu un uz augšu mēs ejam, līdz mēs izkāpjam no zemāk esošās lapas un uz maigas granīta līknes. Pirms mums atrodas sekla ieleja, kas noķerta starp milzu kopjes slīdošo kāpumu. Pelēkas kopjes kā ziloņu muguras. Pelēkās kopjes kā laikapstākļu dievu nūjas.
Mēs līkločos līdz klinšu gludajām virsmām. Šī ir lēna vieta. Ķērpis ir karalis, un laika vilkšana visu liek uz leju.
Es uzkāpju augšup, kad dzirdu balsis vēsmainī. Vīriešu balsis dzied kopā kaulu satricinošā harmonijā. Es turpinu kāpt un meklēju dziedātājus uz cekas lūpas. Viņu balsis kļūst arvien tuvākas un pēc tam tievas pret vēju, un tikai uz brīdi esmu viens pats ar apustuļu svēto cilvēku bezkaunīgo dziesmu.
Mēs spiežam caur biezokni, un otrā pusē ir piecas sievietes, kas šūpo plastmasas maisiņus no vaļējām plaukstas locītavām un iespiež plastmasas pudeles ar jūras ūdeni. Mēs pamājam ar smaidu un sakām: “Sveiks.” Viņi savā starpā sarunājas un saka: “Matourist”.
Es jūtu, ka vārds sver man uz pleciem, bet esmu bezspēcīga un klusu, jo man nav mēles. Tad es dzirdu, kā mans tēvs saka: “Taswera maswerawo”, un sievietes čīkst un sprēgā. Viņi smejoties krīt uz otra pleciem un sajūsmā aplaudē ar rokām. Sieviete atbild: “Taswera hedu”, un Pa seja stiepjas muļķīgā smirdoņā.
No šejienes es redzu visu ceļu uz savu veco māju. Es redzu savu kalnu. Tas ir tālu no mfuti koku biezoknis. Mans kalns nav kopje. Tas nav piepildīts ar lūgšanas spokiem un uz klintīm gleznotajiem austrumu gariem. Bet šis granīts ir tāds pats kā granīts manā kalnā. Vīrieši, kas gleznoja uz šīm klintīm pirms tūkstošiem gadu, būtu redzējuši tos pašus zilos Nyanga pakalnus, uz kuriem es katru dienu skatījos kā bērns - un ko es redzu tagad.
Es gribu iekrist skatā. Es gribu ar to saplūst, bet es nevaru pārstāt domāt par sievietēm un viņu plastikāta maisiņiem ar govju gliemežvākiem un kokosriekstiem un par to, kā mana mēle aprāvās.
Es nevaru pārtraukt domāt par vārdu matourist, un man pirmo reizi kopš atgriešanās mājās man liekas, ka ir asaras.
