Stāstījums
Agra dzelzceļa stacijā mums tuvojas mazs zēns - ne vecāks par septiņiem vai astoņiem -; vienā rokā viņam ir plastmasas iepirkumu maisiņš, bet otrā - slims bērniņš. Bērnam ir matēti mati, netīrs, pliks dibens, un acis ir aizvērtas ar žāvētu strutu. Zēns izceļ savu somu. “Šampūns,” viņš lūdz, “ziepes”.
Es biju paņēmis ceļojuma lieluma šampūnus no mūsu viesnīcām, tāpēc es rakņājos pa maku, lai tos atdotu viņam. Mans draugs Šoleh nofotografē divus bērnus rīta gaismā, skaistais līdzāspastāvēšana padara ainu vēl traģiskāku. Es nododu šampūnu, un zēns to iebāž somā. Bērnu saime redz apmaiņu un ieskauj mūs. Katrs no tiem ir netīrāks un skumjāks par nākamo. Viņi lūdz skolas pildspalvas, ziepes, šampūnu, vienu rūpiju. Liekas, ka viņi nepamana viens otru, viņu acis ir vērstas uz abām ārzemju sievietēm. Nabadzīgie un tūristi - pazīstami Indijas apskates objekti.
Dienu iepriekš mēs apmeklējām slavenāko Indijas tūristu galamērķi: marmora brīnumu Tadžmahalu, memoriālu, ko Mhallas imperators Šahs Jahans uzcēla savai mīļākajai sievai pēc tam, kad viņa nomira dzemdībās. Amatnieki 22 gadus pavadīja, būvējot kupolveidīgo mauzoleju un dekorēja tā planējošās sienas ar sarežģītiem pusdārgakmeņu dārgakmeņu modeļiem, lai naktī Tajs mēnessgaismā mirdzētu, dzirkstošos atstarojošos baseinos.
Bet patiesībā es atceros tik maz no Tadžmahalas - tikai stāsts, ko mūsu gids mums pastāstīja par to, kā amatniekiem tika pateikts paldies projekta beigās, noraujot rokas, tāpēc viņi nevarēja nodot ķēniņu, atjaunojot sarežģīti dizaini. Skaistums un vardarbība ir tik tuvu viens otram, ka atstarpe starp tiem neatstāj vietu pat ironijai. Varbūt tādā pašā veidā neredzīgs zēns spēlēja bungas tieši pie Tadžmahalas vārtiem, cerot uz rezerves maiņu, un kropls cilvēks dzina sevi gar putekļains ceļš ar nūju. Un tā, kā mūsu gids bija teicis “Laipni lūdzam Agrā”, žestikulējot pret kādu vecu sievieti, kura rakt caur kalniem smēķējamos atkritumus.
Un tur ir šāds: veids, kā filtrētā gaisma pārklāj badā esošos bērnus Agra dzelzceļa stacijā. Un pusaudzis zēns, turēdams nelielu koka kastīti, noķer manu aci no stacijas otras puses. Un viņa solis man pāri gāja klaiņojošām govīm un turāna vīrietim, kurš lasīja no Korāna. Un mērķtiecīgā veidā zēns auž ap mazu meitenīti, kura ir pacēlusi svārkus un pizst uz betona platformas.
Zēns beidzot sasniedz mani un norāda uz savu kastīti melnajām lupatām un apavu pulēšanas līdzekli un tad uz manām sandalēm.
“Nē, paldies,” es saku.
“Jums nepieciešams kurpju spīdums,” viņš saka. “Netīrs.”
"Man viss kārtībā."
“Ļoti laba pulēšana.”
"Tas nav tā, " es saku, zinot, ka nav kā izskaidrot.
“Es neļautu viņam to darīt,” saka Šolehs. "Tikai pasaki viņam nē."
“Lūdzu?” Viņš lūdz.
“Kāds tam varētu būt kaitējums?” Es jautāju.
"Nesaki, ka es tevi nebrīdināju, " saka Šolehs.
Kamēr zēns gatavojas strādāt pie manām sandalēm, es skatos Šolehas bildes no Tadžmahalas. Es jūtu velkoni pie manas kājas un skatienu prom no kameras digitālā ekrāna un lejā pie zēna. Viņš norāda uz lielu manas sandales izvilkšanu, savā ierobežotajā angļu valodā sakot, ka par remontu tas prasīs papildus. “Salauzts. Par labošanu vēl 10 rūpijas.”
Es pamanu smailu instrumentu, ar kuru viņš mēdza saplēst ādu; tas jau ir iebāzts atpakaļ viņa kastē. Es zinu, ka viņš manas sandales neizrāva no bezjēdzības, bet no izmisuma, bet tomēr es jūtos pārkāpts. Viņš uzskata mani par tādu, kāds būtu jebkurš tūrists, iespēju pabarot savu ģimeni ar pāris papildu rūpijām. Kas viņu varētu vainot? Un vai nabaga indiāņi nemaz nebija sākuši man izskatīties vienādi? Vai es ieskatījos viņu acīs un redzēju katru izsalkušu un izmisušu kā atsevišķu cilvēku? Es negribēju, lai nāk cietība, pat neticēju, ka tā notiks, bet tieši tāpat.
Vēlāk man būs kauns, ka es ne tikai samaksāju papildu naudu un liku zēnam uzšūt manas sandales asaru. Bet šobrīd es esmu neapstrādāts un noguris no ceļa, tāpēc es domāju, ka tā vietā, lai pats zaudētu darījumā - sabojāju simts dolāru sandales. Kā es nevēlos, lai viņš mānītu kādu citu, un par to, kas ir pareizi un kas nepareizi, kas, protams, ir daudz vienkāršāk, ja jums ir līdzekļi, lai nopirktu sev pāri simts dolāru kurpes.
Tāpēc es saku: “Es zinu, ka jūs to izdarījāt mērķtiecīgi. Jūs tos saplēsāt ar šo rīku. Jūs tos tūlīt sašūtat, vai arī es kliedzu.”Zēns ātri sašuj sandales, un es nemaksāju par“remontu”. Vēlāk es sapratīšu, ka viņa ģimene varētu nodzīvot trīs mēnešus no tā, ko es samaksāju tās sandales. Prāts aiziet atpakaļ pie tā, kas ir pareizi un kas nepareizi, un kas tas ir, kas aizpilda atstarpi starp tām.
Šolehs nesaka, ka es tev to teicu, kaut arī esmu to pelnījis. Un es nesaku viņai, ka man vajadzēja viņu klausīties, jo tas arī nav acīmredzami.
Un tad ir šāds: pienāk vilciens, un pusmūža pāris dodas prom ar savu gidu. Vīrs stāsta ceļvedim,
“Es ceru, ka mēs paliekam kaut kur jauki. Manai sievai patīk bagātība, jūs zināt.”
“Pelna,” sieva viņu izlabo.
"Nu tad, " saka gide, "viņai būs debesis."
