“Jums viss būs kārtībā, māsa. Vienkārši atlaidiet to.”
Mierinošie vārdi nāca nevis no mana BFF, bet no Peru xamã: mazs, tumšs vīrietis ar laipnām acīm un krāsainu apģērbu, kas uzsvēra viņa inku īpašības. Apģērbs, kuru es tagad izmantoju, lai notīrītu mitru seju, sēžot senā klostera dārzā Kusko Viejā.
Mēs tikko esam piedzīvojuši kokas lapu lasīšanas spēli zem pelēkām, gandrīz nokrišņu debesīm. Pēdējās 45 minūtes xamã bija stāstījis stāstus par inku cilvēkiem no Peru Andiem, par to, kā viņi dzīvoja pirms eiropieši parādījās 16. gadsimtā. Viņš nodziedāja dažas dziesmas un stāstīja pasakas par dzīvniekiem, augiem, elementiem. Pēc tam viņš man iedeva dažas mazas, sausas koka lapas, lai košļātos un vairāk no tām sadalītu pa auduma gabalu un zem nelielas klints.
Pēc tam viņš dziļi elpoja, turēja manās rokās viņa rokās un sāka man stāstīt par savu dēlu. “Viņš ir labs zēns, viņš jums sagādās daudz prieka dzīvē, taču viņš ir jūtīgs un, tāpat kā mēs visi, var iziet grūtā situācijā. Jums būs jābūt pacietīgam.”Pacietība. Pacietība ir laba, es to varu. Viņš turpināja manu darbu (“Tas vienmēr būs ļoti nestabils, jo ātrāk iemācīsies ar to rīkoties, jo labāk”) un par manu ģimeni.
Es klausījos, sakot gandrīz neko, jo, domājot, ka klusēšana ir pareiza attieksme, konsultējoties ar okultistu. Ne tas, ka es esmu eksperts, bet izklausās godīgi, ja atbildīgajam ezotēriskajam personālam ir jādara savs darbs bez jebkādas pļāpīgas ietekmes no manas puses. Un tas gāja labi! Labā xamã teica saprātīgas lietas par manu ģimeni un mani, nekad nav sniegusi nekādus revolucionārus, aizdomīgus paziņojumus - lai arī liela, negaidīta nauda, kas nāk manā ceļā, būtu jauki. Viņš uzsvēra, ka man ir nepieciešams atjaunot savienojumu ar sevi, priecāties par iespējām, kuras man dod Zeme, būt pazemīgiem un ieklausīties savā sirdī. Viss labs, tīrs padoms.
Bet man vajadzēja vairāk. Es stāvēju xamã priekšā, paslēpies sava šalles iekšpusē, košļājot koka lapas un skatījos.
"Jūs izskatās, ka jums ir kaut kas jājautā, māsa."
Jā, lūdzu. Ir kaut kas cits.”
"Tad dodieties uz priekšu."
"Nu, redz, tur ir šis puisis …"
Protams, ka ir. Vienmēr ir “šis puisis”. Varu derēt, ka eskimosi, polinēzieši un kenijieši; karotāji, bēgļi un karalienes, viņi visi runā par to, kurš aizgāja, kurš nekad neatzvanīja, kurš bija nepatiess. Sirdspukstam nav robežu. Tā notiek ar visiem, visur. Salauzta sirds ir universāla.
Ksamā zināja, kas nāk. Manas acis kļuva par baseiniem. Nomācīt to nebija iespējams: es sabojājos. Sadalot, es domāju šņukstēšanu, tāpat kā neesmu šņukstējis, kopš mans (mīļais, mūziķis, skaistais) draugs mani pameta, tikai apmēram divus mēnešus pirms tam. Es runāju par veselu bezmiega bimestru, svara zaudēšanu un pazemojošiem tālruņa zvaniem. Tuvi draugi bija pacietīgi klausījušies manas izteicienus “Es nezinu, kur es nogāju greizi”. Tagad šai laipnajai inku dvēselei bija jānodarbojas arī ar manu drāmu.
Es izmēģināju savu labāko salauzto spāņu valodu, lai izskaidrotu, kā tas notika, kā puisis teica briesmīgos vārdus “Es tevi nemīlu”. Es gribēju pateikt, kā jutos bezjēdzīga, vienreizēja, mīlestības nepelnījusi. Cik skumji un dusmīgi un mīļi biju. Par to, kā mani laimīgākie laiki dzīvē pēkšņi kļuva par rūgto, dusmīgo atmiņu kopu.
Jūs zināt, kā tas ir. Iespējams, ka arī jūs esat ticis atmests dzīvē. Un tāpēc, ka sirds sāpes notiek ar mums visiem, xamã bija vienalga, ka es nespēju noformulēt pilnu teikumu, nemaz nerunājot par visu savu jūtu dziļumu. Viņš mani vienkārši turēja. Viņš mani turēja maigi, uzmanīgi, tāpat kā jūs apskautu kādu, kuru jūs labi nepazīstat. Un tad viņš mani šūpoja. Viņš šūpojās no vienas puses uz otru, tāpat kā jūs ar mazu bērnu. Drīz viņš piesita man plecus.
“Shhhh, atlaid to, meitene. Raudiet to. Tā nav neviena vaina. Šīs lietas vienkārši notiek. Mēģiniet padomāt par labiem laikiem, kas jums bija, atcerieties būt par to pateicīgi.”
"Es viņu tik ļoti mīlēju kā muuuuuuuuuuch …"
Ar savu brīvo roku xamã atkal pārvietoja koka lapas, lasot to.
“Viņš neatgriezīsies pie tevis, māsa. Ne tagad, ne nekad. Tas ir beidzies."
“BET KĀPĒC?
"Es nevaru uz to atbildēt."
Tas nav godīgi! Es biju laba draudzene! Esmu īpašs!”
“Jā, pārliecināts, ka esat. Bet tagad nomierinieties un pievērsiet uzmanību, man jums ir ko svarīgu pateikt.”
Es sēdēju nekustīgi, klausīdamies.
“Tas viņam atgriezīsies. Sāpes, kuras jūs jūtat tagad, sāpes, kuras viņš nezina vai nesaprot, šīs sāpes viņš zinās nākotnē.”
“Jūs domājat, ka kāds viņu izmetīs? Tas ir lieliski! Vai tu esi pārliecināts? Kad?"
Ne tas, ka es ilgojos atriebties, bet es esmu cilvēks. Zinot, ka kādreiz manas sirdsdarbības izraisītājs atskatīsies un sapratīs sāpes, ko viņš man radīja, tā bija laba doma. Es sēdēju mierīgi, iztīrīju acis un sakošļāju vēl vienu kokas atvaļinājumu.
“Es nevaru pateikt, kad. Bet klausieties, tur ir kas vairāk.”
“Vairāk? Ak jā! Labi! Turpini!"
“Jums vajag atvērties, māsa. Tavā dzīvē atkal būs mīlestība.”
“Mīlestība? Prieks manis? Nē, paldies. Es to negribu. Nē nē nē. Nekad vairs. Mīlestība ir haoss. Es esmu darīts ar mīlestību.”
Tu esi kļūdījies. Jūs to vēlēsities.”
Viņš, protams, zināja, ka viņam bija taisnība. Es arī to zināju. Es jutu, ka priekšā ir ceļš. Saule atkal bija debesīs. Sāpes vai bez sāpēm, tas nebija beigas.
Es nezinu, cik daudz sirds sāpju padomu Peru xamã ir jārisina savā darba virzienā. Varu derēt, ka tas ir daudz. Un es jums neteikšu, ka viņš lasīja visu šo lietu arī savās koka lapās. Varbūt viņš vienkārši gribēja likt man justies labāk par sevi. Tas ir labi; tas ir īsts. Un galu galā, kāda ir atšķirība? Dažreiz mums vienkārši jādzird nepieciešamās mīlas dzīves klišejas: pasaule turpina kustēties, beigas ir iespēja sākt no jauna, viss notiek kāda iemesla dēļ.
Es pateicos viņam ar apskāvienu un aizgāju, dodot savu vietu rindā uz cilvēku, kurš man ir aiz muguras. Tad es devos atpakaļ uz savu istabu. Es iesaiņoju savas lietas, uzņemu karstu vannu un izbaudu visu miegu nakti. Nākamajā rītā es lidotu atpakaļ mājās, smaidot un ēdot paciņu Peru šokolādes, kamēr lidmašīna lidoja virs Amazones, manā ceļā uz Brazīliju.
