Stāstījums
- Shouganai, - Irijama papurina galvu. Tam nevar palīdzēt.
Pērkona galviņas krīt virs tējas namiņa, kurā mēs sēžam. Ap mums mežs dungo ēnu kabatās, kas ir smags klusums, kas, šķiet, apvērš klusumu. Viņš aizslauka savu pliku galvu ar zaļu dvieli ap kaklu. Siksnas viņa melnajā mugursomā tiek noberztas plānas un nodilušas.
“Es nekad neesmu apmierināts, ka palieku vienā vietā,” viņš saka.
Viņš ir vienīgais svētceļnieks, kuru esmu sastapis Kohechi takas 70 km garā posmā, kas ir viens no vairākiem svētajiem ceļiem, kas veido Kumano Kodo svētceļojumu Japānas nelīdzenā Kii pussalā. Kopā ar Svētā Džeimsa ceļu Spānijā Kumano Kodo ir viens no diviem svētceļojumiem, ko UNESCO noteikusi kā pasaules mantojumu. Irijama staigāja abi.
Kad vasaras taifūnas lietus sāk tecēt no tējas nama jumta, viņš ilgi stāsta par saviem ceļojumiem. Dzīvojot Kairā pirms Arābu pavasara, darbojoties ANO īsfilmā, tiek maldināts par Džekiju Čanu pēc tam, kad Zimbabves teātrī bija apmeklējis filmas “Rush Hour” pirmizrādi.
Viņš paņem dziļu ķīviņu no savas ūdens pudeles. Tad: “Anata wa…. Naze?”Un tu? Kāpēc jūs ceļojat vieni?
Es domāju, ka uz to var atbildēt daudzos veidos.
* * *
Pirms pusotras dienas es sabruku nelielā patversmē Miuratoge virsotnē - vienā no trim kalnu pārejām Kohečos. Divdesmit pieci kilometri dienā vairāk nekā 1000 metru augstumā ar 50 mārciņu paciņu bija nodevušies, un, lai mazinātu spazmu kreisajā kājā, vajadzēja vairākas minūtes smagas masāžas. Zem manis mākoņaini noapaļoti stāvi zaļi dzidri griezumi labajā pusē un tālumā milzīgie kalnu grēdi izstiepās secīgās silueta pakāpēs, beidzot saplūstot vētrai pie horizonta.
Zemāk nokļuvuša ūdenskrituma skaņa man sāka iegrimt ausīs, sekojot asai zemes rievai. Atsevišķa pulsējoša nots, kas sitās gaisā. Tajā atradās noturība, ko es meklēju, kad pirmo reizi devos no mazās budistu pilsētas Kojas, ritms staigāšanas kustībā, kas šķita atspoguļojošu kādu universālu metaforu. Veids, kā lietas cīnās pret sevi, bet graciozi.
Kad sajūta atkal atgriezās manā ceļgalā, man atcerējās haiku, ko lasīju dzejnieka Mukai Kyorai, Matsuo Basho skolēna, vārdiem: “Tsudzukuri-mo / Hatenashi-zuka-ya / Satsuki-ame”.
Tomēr uzturēts / Bezgalīgs slīpums un / Vasaras lietus.
No kabatas izvilku ūdenim bojātu karti, uzmanīgi to atlokojot un pārbaudot progresu. Vēl bija 5 km līdz Yagura Kannon-do, nelielai svētnīcai, kur es naktī būtu iekārtojusi nometni. Virzienā no austrumiem virs kores dega vēja brāzmas, satricinot sugi ciedru koku birzi un ar smagām lāsēm noklājot patversmes jumtu. Dziļas sūnu un papardes smakas ieplūda gaisā kā zaļā frekvencē.
Aptiniet ceļgalu ar šalli. Vēl pieci kilometri.
* * *
Daudzi ir uzrakstījuši meditācijas par pārgājienu, kas, šķiet, liek domāt, ka meditācija nāk kā aizkavēšanās. Šintoistu un budistu mūkiem, kuri pirms simtiem gadu staigāja pa šīm takām, dalīšanas nebija. Katrs koks vai straume, kuru viņi gāja garām, katra pauze, ko viņi paņēma pie akmens džizo statujām (Bodhisattvas iemiesojumiem) pa ceļam, katrs dzīvnieks, ar kuru viņi saskārās, kaut kādā veidā veicināja pārdomu aktivitāti.
Šķiet, ka pareizāk ir runāt par pārgājienu meditāciju. Piespiest sevi fiziskā apjomā, sasniegt kritisko punktu, kas garīgā līmenī dod iespēju uztvert, atvērtību apkārtnei, kurā jūs pārgājat.
Tāda ir katra meditācija - iespiešanās “liminālajā”, lai (atkārtoti) iegūtu uztveri, neatkarīgi no tā, vai tas ir Dievam vai dieviem, dabai vai jūsu iekšējam satricinājumam, kam ikdienā nav atļauts izteikt balsi mājas dzīve.
* * *
Šajā naktī manas telts mazajā alkovā atbalsojošās cikādu dundas galu galā bija norijis pērkons. Lietus mirgošana, kad tas skāra mušu, it kā mēģinātu aizdzīt mājās ticību smagumam. Zibens tālu izlauzās starp maniem plakstiņiem periodiskas meža ēnas. Man pēkšņi radās doma, un es tumsā sastingu.
Cik viegli būtu nomirt vienatnē, pazust mežā.
Tādas domas man nav retums. Es jau ilgu laiku esmu cietis no depresijas, un, lai arī es domāju, ka veselīga nāves pārdomāšana laiku pa laikam traucē man kaut ko nopietni apsvērt, es zinu, ka ir arī tādi, kuri tam nepiekristu.
Es pagriezos uz savu pusi, pārkārtojot savu lietus jaku kā spilvenu. Vienīgais cilvēks uz visa kalna.
Es vienmēr braucu viens pats. Daļēji tas bija saistīts ar manām grūtībām ar cilvēkiem. Attiecības man nekad nešķita gluži pareizas, piemēram, cimds, kurš nevarēja atrast visus labos pirkstus. Esot vienatnē vienmēr bija vieglāk un mani bieži nepameta, tāpēc es tik viegli varēju pārvietoties no vietas uz vietu. Bet tas bija arī tas, kas mani briesmīgi izolēja.
Vientulība bija galīgā izpausme - pazemot sevi pie elementiem, uzņemoties risku un izsalkumu un izsīkumu vien.
Es kādreiz biju piezīmējis kādam vecam draugam: "Varbūt man kaut kādā zemapziņas līmenī ir kļūdaina pārliecība, ka, ja es varu izdzīvot pats, es varu pārdzīvot jebko?"
* * *
Atkal tējnīcā sāk līt lietus. Migla paceļas starp koku stumbriem kā ilgstoša nopūta. Irijama noliecās un savilka zābaku auklas, atkal gatavojoties iziet ārā. Mūsu svētceļojuma beigas Hongu Taisha ir mazāk nekā 2 km, visi lejup pa seno bruģakmeni. Es neesmu atbildējis uz viņa jautājumu, bet viņam šķiet, ka ar to viss ir kārtībā.
“Mani senči bija Šengendo. Kā jūs sakāt, profesionālie priesteri?”Viņš saka. “Viņi, ejot pa kājām, noticēja. Tāpēc viņi lūdzās. Lai nonāktu labākā pasaulē.”
Es domāju, vai tas ir tas, ko tagad dara Iriyama, kurš savā veidā uzņem kādu vecu mantojumu, ceļoties kalnu nogāzēs. Man tas ir funkcionējis kā atkārtots apstiprinājums. Ka es esmu dzīvs un šī kustība ir dzīve neatkarīgi no tā, uz ko virzāties vai ko meklējat.
“Par ko tu lūdzies pa taku?” Es jautāju, pirms viņš aizbrauc.
Viņš smīn un smejas. "Alus un daži yakisoba!"
Viņa pēdas izgaisa miglā, un es atspiedos pret tējas nama sienu. Man pie kājām maza koka melna skudra izvelk kāpurķēdes līķi pāri koka grīdai. Šķiet, ka pasaules cikli apdzīvo katru mikrokosmu ap mani. Arī mani pašu vientulības un depresijas cikli. Cīņa kalnā, viena pēda pēc otras. Kalnu ekstāze.
Tomēr uzturēts / Bezgalīgs slīpums un / Vasaras lietus.